Et la voilà, la parole de trop. Cette parole qui fait bondir John, qui repousse sa tête assez brusquement. Et il se lève. Et il se met dos à lui. Et puis il le pointe du doigt. Et il le regarde avec un air accusateur. Toutes ces pensées simples, descriptives, cognent dans la tête douloureuse de Sherlock. La déception dans son regard, la tristesse, le vide, toutes ces choses passent dans les yeux pourtant si bleu de John, yeux qui maintenant reflètent une tempête assez violente, un temps très orageux. Le détective ne dit rien. Il vaut mieux qu'il garde le silence, simplement parce que John est tellement remonté contre lui qu'il ne l'écoutera même pas. Il le sait. Il n'a pas besoin d'être un excellent observateur pour le savoir. Le blond élève la voix. Le blond crie. Ce blond qui garde constamment son calme en toute circonstance, qui prétend que tout va bien. Sherlock sait qu'il mérite que John lui crie dessus, parce qu'il sait aussi que ça peut faire du bien au blond d'exploser. Du moins à son sens, ce qui n'est pas le sens de tout le monde évidemment. Alors il se tait, il prend tout pour lui et garde le silence, la gorge serrée, un noeud à l'estomac. Mais surtout, John pleure. Sans doute la seule chose qui serre davantage le coeur de Sherlock, qui ne peut pas se lever pour le serrer contre lui. Le médecin l'enverrait par terre instantanément. Et puis le fait d'aller finalement se faire foutre. Tout ce qu'il mérite de toute façon. Et puis le bruit de la chaise qui va s'écraser avec fracas. Et puis la solitude, brutale, froide, le silence revenant dans la maison. Bien que dans la tête du brun, tout continue d'hurler et de crier. Dans un maelstrom assez terrible dans lequel tout se mélange, se croise, se mêle. Et puis finalement, un sanglot étranglé. "It’s not my fault... It's Doyle's fault..." Sherlock se lève lentement, bien conscient que personne ne l'écoute, personne ne l'entend. Il se lève, laissant tomber les plaids, pour aller ramasser la chaise en silence, avant de serrer ses bras autour de lui dans une attitude vaine de se protéger. "Everything is... his fault..." Il murmure, ses bras retombant le long de son corps, avant qu'il ne se rende dans sa chambre avec la ferme intention de se droguer suffisamment pour déconnecter son cerveau. Puis, quand il arrive devant le fait presque accompli, il se ravise, sans savoir pourquoi. Se rhabillant sommairement, attrapant seulement un short et un t-shirt, Sherlock retourne dans le jardin pour observer le ciel sans rien faire, en attendant le retour de John, ses bras entourant ses genoux.

Et il réfléchit, et plus il réfléchit, moins il trouve de réponse, moins il trouve de logique, moins il... Il quoi d'ailleurs ? Sherlock ne trouve plus rien. Sans comprendre comment, il est toujours profondément conscient de ses pensées qui le harcèlent, mais il fixe le ciel d'un air tellement vide qu'on peut même se demander s'il pense à quelque chose actuellement. Jamais John n'a élevé la voix sur lui. Jamais. A aucun moment. Cette fois était la fois de trop. Il se sent profondément saigner à l'intérieur, comme des plaies qui ne veulent ni se soigner, ni se refermer. Des plaies béantes, tout simplement. Resserrant ses bras autour de ses jambes, elles-même serrées contre son torse, beaucoup trop de choses se passent dans sa tête. Comme d'habitude. C'est quelque chose de récurrent. Tout le temps, tout le temps, tout le temps. Mais cette fois c'est différent. Car quelque chose s'est brisé en mille morceaux en lui. Et il plante ses ongles dans sa jambe en pensant au sevrage. Au fait que tout va s'empirer. Il plante ses ongles profondément au point de se faire saigner, ne grimaçant même pas de douleur. Ca ne lui fait plus rien, comme si brutalement plus rien n'a d'importance. Ni lui-même, ni son boulot de détective, ni rien. Sa vie est juste une immense blague à laquelle il n'a même plus la force de rire. Ni même de sourire. Un immense poids lui fait courber l'échine, un poids qui s'alourdit de jour en jour, au point de lui casser lentement le dos. Petit à petit. Puis il pose son front contre ses bras, contre ce bras métallique qui refroidit son front moite et bouillant. Peut-être qu'il devrait faire comme John. Fermer sa gueule, sourire et dire qu'il va bien. C'est peut-être la seule chose à faire pour continuer à avancer. Même si Sherlock ne veut plus avancer, chaque pas devient de plus en plus difficile et il se sent sur le point de craquer. Alors plutôt que d'imposer sa présence à son compagnon, il reste tout seul dans le jardin, à fixer de nouveau le vide sans bouger malgré ses jambes ankylosés par la position assise. C'est mieux ainsi.

Même quand il ne fait rien, Sherlock est gênant. Il s'en rend particulièrement compte quand John vient le chercher, qu'il lui parle, lui demande de cesser d'agir comme un enfant. Le brun accuse le coup et se contente de se lever en silence pour le suivre. Parler, protester, se disputer encore une fois, provoquer la colère ou les larmes de son aimé... C'est toujours comme ça que ça se termine. Et pour une fois qu'il veut rester seul pour ne déranger personne, ça ne va pas non plus. Ca ne va jamais à vrai dire. Parce que tout est de sa putain de faute, à lui, Sherlock Holmes. Pourtant il reste silencieux, ne réagit pas. Ne veut pas enfoncer davantage le clou. Et le voilà de nouveau assis sur ce foutu canapé avec ces foutus plaids sur le dos, ce foutu thé et ces foutus oeufs brouillés sous son nez. Tout le dégoûte. Il sait que son ventre ne va pas supporter tout ça parce qu'il est très contrarié, qu'il a la gorge serré, l'estomac noué. L'esprit vagabondant entre souvenirs et culpabilité, le brun n'a pas besoin de croiser le regard de son compagnon pour capter le regard de celui-ci, qui n'admet aucun refus. Lentement, il prend sa tasse pour boire. John a bloqué la baie vitrée. Il l'empêche de sortir maintenant ? Quelle importance après tout. Être enfermé chez les fous, c'est là où il devrait aller. Baissant les yeux vers John un instant, il prend l'assiette pour commencer à manger lentement, se forçant à avaler quelque chose même s'il n'en a aucune envie. Parce qu'il n'a pas envie d'entendre une autre remarque de la part de John. "Not bad." Il économise ses mots pour ne pas provoquer un nouveau conflit, complimentant seulement le repas.

John se confie et Sherlock l'écoute. Toutes ces craintes, il les confie enfin. Et un sourire, tremblant, jaune étire ses lèvres quand il entend le constat finalement. Il ne sait pas aimer, c'est tout ce qu'il retient, parmi tant d'autres choses. Mettre une pression énorme sur les épaules du médecin qui, chaque jour, supporte tout sans faillir. Sherlock dépose son assiette à peine entamée, avant de tendre le bras pour caresser la nuque de son homme en le regardant, ne cherchant pas à capter son regard. "I thought about suicide. Especially right now. But I'm such a coward." Et en tant que lâche, le détective y pensera sans jamais rien mettre à exécution. Cette fois, les doigts du brun se perde dans les cheveux blonds de son compagnon. "If you are a jackass, I'm an asshole, John, for making you think of all this. You're not an object for me, you're not useful." Le détective retient un soupir. Il parle très doucement, comme une confidence, comme s'il ne voulait pas que quelqu'un d'autre que John n'entende ces mots. "Everyone loves you, appreciates you. You're an excellent doctor but you don't see that." Le regard de Sherlock fini par se perdre, secouant légèrement la tête avant de regretter son geste, nauséeux. "I love you John. You know how I am. D'you think I'm lying when I say to you 'I love you' ?" Avant qu'il ne finisse par le frapper à l'arrière du crâne, gentiment, n'ayant pas envie d'y aller trop fort, loin de là. "And if you keep saying you're useless, no matter how much you're an ex-soldier, I'll kick your ass."

Pour la première fois, Sherlock a rassuré quelqu'un, au lieu de l'enfoncer et l'achever à grand renfort de pelle invisible. Pourtant il ne se sent pas bien mieux. Certes c'est un bon pas vers la suite mais... Mais quoi ? Combien de temps il lui faudra pour piétiner John de nouveau, même en faisant attention ? Oh, que le brun aimerait lui dire de ne pas trop s'enflammer mais... Ce sourire qu'il lui rend, malgré ses yeux qui reflètent un sentiment contraire, lui réchauffe ses petits bouts de coeur éparpillés dans sa poitrine. L'ancien soldat l'autorise enfin à le voir tel qu'il est, cet homme véritable sans masque, sans frontière, sans barrière. A cet instant, Sherlock oublie qu'il est Sherlock, et il oublie que John est John. Qu'ils ne sont que deux hommes, quelle que soit leur nationalité initiale. Deux hommes, simplement complexes, qui se disent des vérités dans l'intimité la plus totale. Ils se découvrent. Avouent leurs peurs, leurs ressentis. Une communication qui n'est jamais intervenue entre eux. Notamment de la part de John, car Sherlock, au fond de lui, n'en pouvait plus de ne pas savoir réellement ce que pensait son homme. A être dans le doute le plus total, à imaginer les pires choses possibles - même si certaines d'entre elles se sont avérées exactes. Puis ces lèvres sur les siennes, dans un tendre baiser retrouvé, quelque chose d'exquis et de court, mais suffisant pour faire passer un message silencieux, message qu'intercepte Sherlock, qu'il peut s'amuser à décrypter. Et ce front plus frais contre le sien brûlant, dans une complicité retrouvée. Un petit ricanement, une petite phrase, comme si les choses dites étaient déjà derrière eux, qu'ils allaient recommencer comme avant, mais en ayant beaucoup plus de paramètres en compte. Le détective se sent un tout petit peu mieux. Parce qu'il craint le moment où les choses vont recommencer à se dégrader. Bien qu'il ne veuille pas y penser pour le moment. "I'll try, don't worry about that. I'm persistent." Ne pas penser au pire tout de suite, se concentrer uniquement sur les bonnes choses de l'instant.

Que John revienne près de lui, c’est une chose que Sherlock désirait mais refusait de demander. Parce qu’il savait qu’il fallait du temps à son aimé pour faire le point et digérer tout ça. Quand le médecin revient poser son front contre le sien, le détective comprend que son amant a compris. Et Sherlock tente - en vain - de le retenir. « I’m fi-... » Trop tard, John est déjà parti chercher tout son matériel de l’enfer. Comme un enfant de quatre ans, Sherlock fait la moue quand John prend sa température, son rythme cardiaque, la tension. Vu le caractère d’excité du détective, c’est étonnant qu’il soit avec une tension aussi basse. « Asthmatiquoi ? » Le brun a plissé les yeux, méfiant, en regardant son compagnon. Puis prend un air profondément outré quand il se ravise pour lui expliquer comme à un enfant. Son air devenant de plus en plus outré devant John qui le traite littéralement comme un enfant. « Hé mais... » John ne lui laisse le temps de rien, même pas de protester. Oui il adore la soupe aux pommes de terre et oui il en avalerait des litres... mais il boude en croisant les bras. Les premières minutes, il bouge pas, toujours outré - d’un point de vue extérieur c’est très drôle à regarder -, puis il se lève en marmonnant, traînant ses plaids sur son dos avant d’aller s’installer dans la chambre de John, s’enfoncer sous la couette, toujours enroulé dans ses couvertures, télécommande en main. « Gnagnagna je m’appelle John Hamish Watson et j’traite Sherlock comme un enfant en l’envoyant au lit comme s’il avait quatre ans... » Il marmonne en zappant, une moue boudeuse sur le visage. Il jette un regard boudeur vers John quand il revient enfin après presque une heure à le laisser seul, et le détective n’a pas bougé, regardant une série policière totalement aléatoire. Ça le fait aussi bouder parce qu’il a déjà trouvé qui est l’assassin de l’épisode.

« Les soupes aux pommes de terre sont pas pour les hommes qui boudent, gnagnagna... » Il croise les bras en s’enfonçant davantage dans l’oreiller, faisant un peu plus la moue. Il sait que John se moque gentiment, du genre tendrement moqueur, ce vil manant. Il le voit son sourire scotché au visage. « Ça m’amuse de parler d’asthmatitruc juste pour le voir perdu et après je lui explique patiemment comme un enfant que c’est juste une bronchite plus grave, gnagnagna... » Il marmonne dans sa barbe, se redressant quand même pour que John puisse déposer le plateau, lui jetant un regard un peu blasé quand il l’entend se jeter des fleurs à ce point. « ...Les chevilles, ça va ? » Il ricane légèrement, amusé. John s’amuse beaucoup et ça pourrait presque l’attendrir. Presque. Mais il se plaît dans cette situation, vraiment. Et c’est avec un certain plaisir qu’il mange tranquillement sa soupe - qu’il adore, il ne le nie vraiment pas. Et il tourne les yeux vers son aimé quand il revient pour s’installer près de lui. Instinctivement, Sherlock se rapproche de lui pour toucher son épaule avec la sienne, et froncer les sourcils en entendant sa théorie. « Mais pas du tout c’est bien trop évident. C’est la petite amie du jardinier. Son frère est avocat et son copain est déjà suspect, ça lui laisse le temps d’agir dans l’ombre. » Et, fier de sa théorie, il mord dans le morceau de pain.

Sherlock se sent terriblement bien. Il se fiche bien de savoir que la terre tourne autour du soleil, se fout des problèmes dehors, se fout bien de tout ce qui n’est pas John en ce moment. L’estomac toujours aussi noué’, il ne mange que parce que c’est quelque chose qui lui fait plaisir, pas par faim en particulier. Même s’il est visiblement malade - à ses yeux il va bien -, selon le médecin de son cœur. Et pour une fois il ne le conteste pas, ni lui, ni sa décision de l’envoyer au lit comme on envoie un enfant au lit. Le brun sent ses épaules enfin détendues, relâchées dans une position plutôt relax contrairement à d’habitude. Un frisson quand John lui embrasse le cou. Rien n’indique qu’ils se sont engueulés assez brusquement quelques heures auparavant. « Et alors ? Justement le fait qu’elle soit si parfaite ça montre qu’elle est coupable. Regarde ses gestes. Ils sont pas assurés, nerveux. » Le détective tourne les yeux vers lui. « Regarde-moi, j’ai une gueule d’ange et j’ai l’air gentil, c’est pas pour ça que je le suis. » Ça lui fait vraiment plaisir de parler de quelque chose d’affreusement banal. Ça montre leur complicité de toujours. Tout ce qu’il aime entre eux tout simplement, et bien plus encore.

"J'ai une gueule d'ange. Je suis loin d'être moche physiquement, tout à fait entre nous. Et je peux avoir une tête adorable. Ceci dit..." Il attrape la pomme de terre entre ses lèvres avant de la manger, en toute détente. "Ceci dit, le diable quand il s'énerve, c'est toi ici. C'est pas moi. Et j'suis tout aussi bien placé pour le savoir." Il fait légèrement la moue avant d'avoir un sourire franc et amusé qui étire ses lèvres, posant sa tête contre celle de son compagnon, et lui embrasser tendrement la mâchoire. "Mais dis-moi Sweetheart... Tu risques de choper ma bronchite, aussi." Le brun relève un oeil vers lui, laissant sa main de chair chercher celle de John pour entrecroiser leurs doigts. Sherlock a tellement eu cette peur profonde et viscérale d'avoir perdu le blond définitivement, c'est lui qui recherche un contact qui le dérange tant d'habitude. Chercher à sentir sa présence, sa peau, la chaleur de sa peau. Et en prenant la main de John, il se détend davantage, même s'il a les doigts presque aussi froids que sa prothèse. Ca lui prouve quelque part... Qu'il aime bien plus profondément John qu'il ne le laisse entendre. Qu'il n'a pas besoin de comprendre cette partie de lui-même au final. Du moment qu'il lui montre... D'une manière ou d'une autre, spontanément... Ca vaut plus que mille ans de réflexion.