Pitié, que Sherlock s'endorme. Qu'il glisse lentement aux pays des rêves, parce que John sent monter les larmes plus fort que jamais. Oh, le soldat ne pleure pas pour grand chose; c'est un homme qui cache ses larmes armé d'un sourire ou qui profite de la solitude de sa maison pour craquer; parfois. Ou il lui arrive de s'enfermer dans son bureau, à l'hôpital; parce qu'il sait que même s'il rentre à la maison les yeux rougis de larmes, Sherlock ne lui posera jamais la moindre question. C'est ainsi entre eux, des milliers de non-dits, des milliers de mots qui ne s'expriment jamais. Le frisson s'étend, la pensée perfide fait son chemin et l'esprit de John lui renvoie des images qu'il n'aurait jamais voulu imaginer. L'image d'un corps sans vie; une overdose, un coma éthylique; toutes ces choses qu'il traite au quotidien dans son travail, mais avec un détachement certain. Mais ça n'est pas possible de se détacher de Sherlock. Pas avec cet amour qu'il lui porte. Pas avec ce trop plein de sentiments qui, d'un coup, explosent dans la pièce. John n'en peut plus. Il a peur, si peur qu'il n'arrive plus à penser à rien parce que la seule chose qu'il lui reste en tête, c'est cette envie, cette pulsion. Cette chose que lui seul, dans cette pièce, est capable de faire sans y avoir réfléchi la moindre seconde. Alors il inspire; lentement, quitte les cheveux de son aimé pour redresser son visage jusque devant le sien. Il fixe ces yeux océans des siens et sourit légèrement; ses yeux humides et son regard perdu. Mais il y a une chose dont il est sûr. Une chose qu'il sent dans son coeur et dans ses tripes. Une chose à laquelle il ne veut pas renoncer, une chose qu'il ne devrait pas dire, pas maintenant. Mais John, c'est un homme de coeur. Ses choix sont souvent dictés par ce dernier et ce soir encore; c'est son coeur tout entier qui parle. Ce coeur qui n'a jamais aimé qu'une personne.

— Sherlock... Will you marry me ?

‘Come, Watson, come!’ he cried. ‘The game is afoot. Not a word! Into your clothes and come!’

Oh. Oh, le silence. Cet atroce silence. Le silence qui répond à la place des mots, le silence qui effrite la panique de John, la transfert envers Sherlock qui n'a rien demandé. Lui qui se contrôle toujours si bien, lui qui est capable de garder un visage parfaite impassible alors qu'il fait jouir un homme trois fois sur ce même canapé. Lui qui est capable du pire comme du meilleur, se lit en cet instant même une peur, viscérale, si violente que John papillonne des paupières l'espace d'une seconde, l'air choqué, interdit. Alors c'est en ça, que le détective ne comprend pas l'amour et tout ce qui l'entoure. Parce que quand il se présente; quand il vient par l'engagement le plus solennel qu'il soit, alors il ne semble avoir qu'une envie, c'est fuir. Pourtant, John y pense depuis un moment. Il y a cette bague, cachée dans ses affaires qu'il déplace régulièrement pour ne pas qu'elle soit trouvée. Mais c'est une bague qui, si l'on en croit ce silence pesant, ne trouvera jamais comme propriétaire le doigt de Sherlock. John laisse s'échapper la pression contre le visage de Sherlock et ne laisse rien paraître. On y voit rien sur son visage; pas son coeur qui explose en morceau, pas la douleur qui lui vrille les oreilles, fait qu'il entend à peine le son de sa propre voix quand il sourit et s'exprime.

— I'm sorry. I guess I'm just afraid too about what's coming. Forget it, I'm just really tired... don't be mad at me, okay ? Please.

‘Come, Watson, come!’ he cried. ‘The game is afoot. Not a word! Into your clothes and come!’

Pourquoi a-t-il parlé ? Pourquoi ne peut-il simplement pas se taire ? Oh, au fur et à mesure de ces années, Sherlock l'avait prévenu, pourtant, répétant sans cesse que les sentiments n'étaient qu'une douce folie qui permettait surtout de contrôler n'importe qui. C'est un motivateur; de meurtre et de crimes, de choses qui permettent au détective de travailler, de faire marcher son cerveau. John pense alors qu'il vaut mieux ne plus jamais en parler. Faire comme si de rien était, comme s'il n'était pas en train de mourir à l'intérieur de lui-même. Parce que John pense, mais il pense mal. Il essaye de comprendre la situation mais la seule chose qui lui vient est une réalisation atroce. Celle que le détective ne ressent rien pour lui. Ils sont compatibles, tout au plus; le brun trouvant en John un exutoire; quelqu'un qui comprend sa haine des attouchements et qui lui permet de se libérer, de temps en temps. Non, Sherlock n'est pas amoureux. Debout dans le salon, là où il s'est relevé pour tenter de suivre le détective, l'ancien militaire reste figé, les bras le long du corps. Sherlock ne l'aime pas. Une vague de douleur vient lui serrer si fort la poitrine qu'il doit se retenir au canapé derrière lui pour ne pas simplement s'évanouir sur l'instant. C'est atrocement douloureux, de réaliser une chose pareille après une demande en mariage. C'est atroce, de se dire que l'homme de sa vie est à mille lieux de ressentir la même chose pour lui. Mais John est John. Alors il déglutit, rattache sa chemise et se rhabille; comme s'il remettait une armure. Protégé par des barrières de tissu, c'est beaucoup plus facile, de jouer à l'homme qui n'a pas mal. Á celui qui va s'épancher sur le travail les trois prochaines semaines en oubliant de dormir et de se nourrir juste pour oublier ça. Comme toujours. Alors il inspire, prend son courage à deux mains, et fige sur son visage une expression tout à fait neutre, tout à fait normal, alors qu'il va frapper doucement à a porte des toilettes.

— Sweety ?

Il se fustige lui-même, se permet une insulte envers lui-même tant que la porte n'est pas encore ouverte.

— Sherlock ? Please, get out of here. It was nothing, I swear to God I'm not mad at you or sad or anything. I'm okay, don't push yourself like this. Please, come here, you need a shower, I need it too and we need to sleep.

‘Come, Watson, come!’ he cried. ‘The game is afoot. Not a word! Into your clothes and come!’

Et le hurlement traverse la porte si vite, atteint si vite la poitrine de John qu'une balle aurait bien pu se loger entre ses deux poumons que John n'y aurait pas vu la moindre différence. C'est fort; ça fait mal, ça le traverse de part en part et ça fait trembler ses jambes alors qu'il recule d'un pas. Sherlock ne va pas sortir de là. Sherlock souffre et il ne peut rien faire. Ah, il est beau le médecin, le médecin inutile qui sent de minute en minute qu'il est sur le point de craquer. Et il se déteste, John, il se haït du plus profond de ses entrailles pour avoir parlé. Il a tout gâché. Il a foutu en l'air ce moment entre eux, cette harmonie si rare; il a foutu en l'air cette tendresse entre eux mais il faut se rendre à l'évidence; il n'y a jamais eu de tendresse. Tout ceci n'était qu'artifice, que des mensonges sous couverts d'une main qui caresse, d'une main qui fait oublier le reste du monde. Mais le monde, le monde est terriblement cruel et revient à l'esprit du médecin qui étouffe un sanglot, une main devant ses lèvres pour ne rien laisser paraître. Mais la vie continue; alors il fait un autre pas en arrière murmure un excuse d'une voix tremblante et s'enfuit à son tour jusqu'à la salle de bain. Voilà. C'est mieux ainsi. Prendre une douche, se détendre; s'habiller pour la nuit et prétendre dormir avec son ordinateur sur les genoux et assez de travail pour oublier cette envie de pleurer qui lui serre si fort la gorge qu'il devient presque pénible de simplement respirer. C'est mieux ainsi, c'est ce que se répète John alors qu'il est assis dans son lit, l'écran comme seule lumière dans la pièce et le bruit des touches qui résonnent pendant qu'il s'assomme de beaucoup trop de travail. Sa façon à lui de faire taire son esprit.

‘Come, Watson, come!’ he cried. ‘The game is afoot. Not a word! Into your clothes and come!’

Et puis, d'un coup, les bruits cessent. Le mal s'arrête, Sherlock ne se frappe plus, la tempête est passée. Mais pour combien de temps ? La peur revient et l'ancien militaire se demande un instant si son aimé n'a pas fait de bêtise. Dans le doute, armé de la certitude qu'il n'oserait jamais lui faire une chose pareille, il se redresse de son lit et finit par chercher partout dans la maison. La porte des toilettes est ouverte, celle de la baie vitrée également. Le détective est là, assis au milieu du jardin, presque nu. Cette vision serre le coeur de John qui se dirige vers la cuisine pour préparer un peu de thé. Il revient vers la baie vitrée, tasses en main, mais ne mets pas un pied dans le jardin. Sans doute la présence d'un idiot demandeur d'engagement n'est-elle pas la bienvenue.

— Cup of tea ?

Parce qu'ils sont Anglais, après tout, et que tout passe avec une bonne tasse de thé bien chaude.

— It's on the table when you need it. Try to sleep a bit and... come to bed. If you want to. You'll be welcome. Good night.

Il est temps de se retourner et se laisser cette atroce nuit derrière eux. John s'en retourne à sa chambre, laisse sa tasse encore pleine sur la table de chevet qu'il ne touche même pas. Parce qu'il sait que c'est trop en demander que d'attendre d'être rassuré par Sherlock Holmes, lui-même ayant déjà ses démons à combattre. A peine la porte passé, John s'effondre. Son masque tombe, son visage se décompose et il vient s'asseoir sur son lit, prenant son visage entre ses mains pour tenter d'étouffer au possible les sanglots qui lui déchirent le coeur. C'est trop dur. John réalise alors, au travers des larmes, que c'est la première fois qu'il n'a pas accompagné un "bonne nuit" d'un "je t'aime".

‘Come, Watson, come!’ he cried. ‘The game is afoot. Not a word! Into your clothes and come!’

Cette nuit là, John finit par s'endormir d'épuisement, après avoir beaucoup trop pleuré pour une chose qui, il essaye de s'en convaincre, est futile. Ca n'est qu'une demande en mariage avortée, après tout; il y en a des dizaines, tous les jours, qui finissent dans le même état. Des dizaines de bagues que les bijoutiers rachètent suite à un coeur brisé. Ca n'est rien; vraiment, pas grand chose et il faut simplement reprendre le cours de sa vie comme si de rien était. Sur cette pensée, sur l'horrible pensée qu'il n'a jamais été qu'un jouet aux yeux d'un homme qui lui a fait miroiter l'amour, John s'endort. Après tout, c'est comme ça que tout a commencé, entre eux. Après une tromperie honteuse, par jalousie de la part du détective. Et si ce dernier était capable de tout ça, uniquement pour ne pas perdre sa possession ? Le lendemain matin, le médecin se sent mal. Terriblement mal. Il se demande si au final, tout n'a jamais été que mensonge. Si ces nuits, ces baisers; ces mots, si tout ça n'était pas qu'une sombre illusion au profit d'un homme qui n'a jamais voulu perdre son objet. C'est comme ça que se sent John, ce matin. Comme un objet qui n'est plus utile parce qu'il a été trop loin. Il se relève de son lit d'un soupir, des cernes sous les yeux et le coeur lourd. Puis, il aperçoit Sherlock dehors, en entrant dans le salon. Ce crétin est resté dehors toute la nuit, à moitié nu, et doit être frigorifié. Quelque chose se passe, c'est sûr, quelque chose qui fait qu'il ne rentre pas. Avec une grimace, John se saisit du plaid qui se trouve sur le canapé, ce même canapé sur lequel ils se sont épanchés, ce même canapé sur lequel John n'aurait jamais du parler. Puis, armé de sa couverture, il s'approche doucement, câline son chat au passage qu'il prend dans ses bras, et vient déposer l'épaisse étoffe sur les épaules du détective. Puis il s'assoit à côté de lui, approchant Aslan de Sherlock qui, en sentant la détresse du brun, vient se coller à lui. Puis, sentant qu'il gêne, John n'en rajoute pas. Il ne parle pas, ne s'excuse pas une fois encore même si ça lui brûle les lèvres. Il se redresse, attend une seconde; quelque chose mais quoi ?; avant de finalement s'éloigner et rejoindre le salon. Une tasse de thé pour commencer la journée, c'est sans doute la meilleure chose à faire. Et puis poser sa démission, aussi. Parce qu'il ne se sent plus capable d'aller travailler. Pas maintenant. Pas demain. Sherlock a besoin de lui.

‘Come, Watson, come!’ he cried. ‘The game is afoot. Not a word! Into your clothes and come!’

Soudainement, la voix du détective raisonne et le médecin se fige, de dos à l'homme qu'il aime. Le dos droit, il continue néanmoins son léger ménage de la commode de la cuisine; parce qu'il faut bien qu'il s'occupe. Parce qu'il ne va pas travailler et que forcément, Sherlock va poser des questions à un moment ou à un autre. Il se promet à lui-même de trouver un instant de libre pour aller poser sa démission, même si elle doit se faire par téléphone. Parce qu'il n'est pas un bon médecin. Parce qu'il n'est rien d'autre qu'un ancien soldat blessé, incapable de sauver un homme au bord de la détresse. Il écoute alors, silencieux, restant de dos.

— Okay.

La nuit porte conseil, et tant mieux si elle a été bénéfique pour Sherlock. Tant mieux, s'il a réussi à redevenir cet éternel détective à la langue trop pendue. Pour John, c'est différent. Il s'est drapé d'un manteau de mensonge que nul ne peut défaire, même pas l'auteur de tout ça. C'est ironique, quand même, d'être la création de deux mensonges. John ne soupire cependant pas, et vient poser une tasse brûlante de thé sur la tasse basse, et ramène une seconde couverture qu'il vient déposer entièrement sur le détective.

— That's okay. I talked too quickly. It's not your fault.

La voix de John n'est pas particulièrement froide; elle est égale à elle-même, peut-être un peu faible. Mais il a mal dormi, pleuré une partie de la nuit, alors il ne se sent pas la force de simplement prétendre que tout va bien. Si possible, il évite le contact visuel avec Sherlock, reste dans son angle mort et le fixe simplement. Cependant, il n'a pas prétendu aller bien.

‘Come, Watson, come!’ he cried. ‘The game is afoot. Not a word! Into your clothes and come!’

Là, sur ce canapé, Sherlock prononce des mots que John ne pensait jamais entendre. Des mots qui flottent entre eux mais pour la première fois de sa vie, le médecin ne trouve rien à dire. Il en a envie, vraiment; mais quelque chose en lui murmure que répondre, c'est aussi ouvrir la porte à de nouvelles déceptions. Il faudra qu'il se débarrasse de cette bague; d'ailleurs. Qu'il a été idiot de croire que Sherlock Holmes aurait des envies de mariage... il aurait presque envie de cogner sur son sac de frappe pour avoir osé penser une chose pareille. Oui, finalement, cacher cette bague de lui-même jusqu'à en oublier son existence semble être la meilleure chose à faire. Le coeur du militaire se serre aux mots de son aimé et ses doigts se crispent sur le chiffon qu'il tient en main. Ne pas trop espérer. Ne pas. Trop. Espérer.

— Don't worry about me, I slept.

Comme à son habitude, comme toujours, John tente de minimiser les choses. Il est un soldat, un homme sans peur, un homme capable de tenir des jours sans dormir, sans manger si nécessaire. Un homme qui a été entraîné à ça, qui n'a jamais été entraîné à montrer ses sentiments. Une éducation encore trop ancrée en lui, à la plume d'un auteur qui possède toute sa puissance sur sa personne. John est un homme du passé, coincé par des chaînes invisibles dont il ne sait se défaire. Il s'approche lentement, toujours sans laisser voir son visage, faisant le tour du canapé pour venir soulever la tête de Sherlock, et l'asseoir sur ses propres genoux. Cet homme a besoin de dormir. Il a terriblement besoin de dormir ne serait-ce que quelques heures. Alors il passe ses doigts dans les cheveux du brun, lentement, délicatement; une tendresse oubliée. C'est un geste mécanique, qui n'a pour but que de détendre son aimé.

— Don't torture yourself like this. Try to sleep, I'm not going anywhere. And you don't have to say all this things. If you understood that... I'm okay with this. You don't have to say this.

Oui, il n'irai nul part, et certainement pas au travail. Il faudra attendre que Sherlock s'endorme, maintenant, pour que le médecin se saisisse de son téléphone et pose sa démission; même comme ça, avec un simple message. Les choses seront plus faciles, s'il est à la maison, pour surveiller, pour jeter les bouteilles d'alcool, pour se débarrasser de la drogue. Sur le visage de John, un mur s'est formé, une expression neutre de toute émotion. Aimer cet homme, c'est trop destructeur; c'est un mensonge. La sensation d'être un objet n'a pas disparu et John le sait, il ne faut plus qu'il y pense avant de s'en persuader.

‘Come, Watson, come!’ he cried. ‘The game is afoot. Not a word! Into your clothes and come!’

Dans toute dispute, il y a toujours ce moment où les deux parties doivent s'expliquer. Sherlock a parlé, fort; clair, il a dit ce qu'il pensait et puis voilà. Mais John, il reste inflexible. Une statue de bois qui reste assis sur ce canapé, avec comme unique but de détendre le détective jusqu'à le faire s'endormir parce que ce crétin s'est encore mis en danger en restant toute la nuit dehors dans un froid qui n'était pas glaciale, mais assez intense pour faire attraper une bonne grippe à n'importe qui. Alors quand le brun relève son regard vers le médecin, ce dernier sourit légèrement, décalant une mèche folle du visage de son aimé. Parce que même quand il essaye, il est incapable de ne pas laisser cette tendresse filtrer à travers ses gestes. Mais tout à coup, Sherlock parle, et John se fige. Et son visage passe par plusieurs expressions. D'abord, le néant. Le vide total. La déception s'en suit, et puis la tristesse. Mais pire que tout, rapidement, c'est la colère qui se présente sur les traits de l'ancien militaire. Une colère qui ravage tout, la colère d'un homme qui se tait toujours, qui ne dit jamais rien. La voilà, l'explosion. John se redresse sans aucune douceur, envoyant valser la tête de Sherlock et il reste une seconde dos à lui, se pinçant l'arrête du nez. Pour tenter de se calmer. Pour ne pas exploser. Mais c'est trop tard, beaucoup trop tard. Il se retourne alors, pointant un doigt vers le criminel de cette pièce; les larmes coulant sur ses joues.

— HAVE YOU ANY FUCKING IDEA WHAT I'VE BEEN THROUGH ? WHEN YOU PRETENDED TO BE DEAD ? HAVE YOU ANY IDEA ABOUT THE TIME I SPENT CRYING ??! BECAUSE THE MEN I LOVE WAS DEAD ? HOW CAN YOU SAY THAT ? AFTER ALL I SACRIFIED FOR YOUR FUCKING ASS ?! How can you say that when all I'm doing all the fucking day is trying to keep you alive ?!

C'est une chose dont ils n'ont jamais parlé, quoi qu'il se passe. Ces trois années de solitude auxquelles John a dû faire face; la prétendue mort de son ami qui n'était qu'un mensonge, son mariage avorté par une femme décédée. Toutes ces choses qu'il garde en lui depuis tout ce temps, toutes ces choses gardé enfermées, comme si elles n'avaient existées.

— Fuck you Sherlock ! Fuck YOU !

De rage, John donne un violent coup de pied dans la chaise qui se trouve près d'ici; qui tombe au sol dans un fracas audible. Puis, il prend son téléphone, ses écouteurs, il enfile son short resté non loin de là et s'en va courir.

‘Come, Watson, come!’ he cried. ‘The game is afoot. Not a word! Into your clothes and come!’