L’air changea autour de vous et devient menaçant, comme si il annonçait la possibilité d’une rupture soudaine de l’osmose qu’il y avait entre vous. Tu avais enfoncé sans le vouloir une lame au cœur de ses douleurs, tu pouvais le voir au fond de ces pupilles qui te regardaient avec haine. Et quand la main du Maitre se dirigea vers un outil de jardinage, tu levas les tiennes en signe de paix, autant que de défense.

- Non, puisque je viens de vous dire, cher monsieur Zola, que ces rumeurs étaient infondées. Idiotes et odieuses, du niveau de ceux qui les colportent sans savoir.

Toi aussi, tu avais connu cela. On t’avait plusieurs fois accusé de meurtres, trainé ton nom dans la boue. On s’était fait passer pour toi pour commettre des crimes monstrueux. Tu avais dû enquêter pour rétablir la vérité. Le sentiment d’injustice te prenais à la gorge et faisais bouillir ton sang. Jamais tu n’avais pu te taire et rester impuissant face à elle, que tu haïssais. Un regard compréhensif et sincère observait Zola, tentant de le convaincre.

- Je refuse de croire à quelconque rumeur, ni chercher à savoir si elles sont fondées ou non. Je veux connaître la personne telle qu’elle est.

Toi qui portais le mensonge en parfum charmant, la vérité et la justice t’étaient chères.

- Je ne vois, tel un vieux sage, que la vérité. C’est pourquoi, Monsieur Zola, je répète à nouveau : vous êtes bien loin de ces affreux mensonges.

Tu le regardas doucement poser cette truelle qui aurait pu finir n’importe où planté dans ton corps. Mais tu n’avais eu aucune inquiétude à ce sujet. Tu aurais dit avoir seulement eut confiance en tes capacités de locuteur (et à te défendre, sait-on jamais cela servait toujours), mais la vraie confiance était celle que tu avais placé en Zola. Car, ces mains qui semblait avoir voulu t’assassiner pendant un instant, plantaient à nouveau une rose sans craindre de savoir s’il restait des épines sur celle-ci, ses gestes redevenant délicats et passionnés.
Il ment avec la même grâce, mal pourtant: comme si tu pouvais oublier son geste et son regard enflammé en l’espace de quelques secondes. Le Zola que tu avais connu -même de loin, entre des lignes de nouvelles - était toujours présent dans ce corps affaibli par la tristesse. L’âme d’un combattant ne meurt-elle donc jamais ?
Il te semblait quelque fois qu’elles avaient toutes étaient usées, ces âmes. Tant de fois lavées par les larmes qu’elles avaient versé qu’elles en avaient perdu leur éclat.  Elles étaient pourtant similaire aux diamants, la pierre la plus résistante qu’il soit -une des plus précieuses aussi. Même s’il prétendait arrêter de se battre contre tout cela, cette réaction était celle d’un homme qui n’en avait pas fini. Tu avais déjà été à bout, Arsène. Tu savais quand trop était trop. Mais tu savais aussi comment te relever, et sans doute était-ce pareil pour l’écrivain, malgré la force qu’il lui manquait à ce jour. Tout ce dont il avait besoin… C’était quelqu’un sur qui s’appuyer. Une béquille.
En qui faire confiance ? Une question bien compliquée, tu trouveras la réponse un jour, et tu espérais que lui aussi.  

- J’aimerais bien vous croire. Je vais faire comme si je vous croyais.

Tu regardais cette rose plantée dorénavant au sol, comme si elle avait toujours était là. Un véritable artiste, contrairement à toi qui faisait ton art dans l’imitation et la tromperie.

- Dites moi, Monsieur Zola, qu’étiez-vous en train de peindre avant mon arrivé, si ce n’est trop indiscret ?

Tu savais reconnaître des chefs d’œuvres, tout comme tu pouvais te contenter de la beauté sans en penser quelque chose. Ce plaisir ne t’avait jamais quitté, inscrit dans tes veines comme si l’encre sur le papier était devenu ton sang.

Tu le regardais rougir et frotter le bout de son nez pour tenter de retirer le bleu qui l’avait tâché. Cela te faisait sourire, mais rien de moqueur. C’était à cela qu’on voyait la passion et le travail.

- Hm…

Tu te montras pensifs devant ses dires. Tu pouvais comprendre, toi non plus ne montrait pas à tout le monde ton repère, lieu de repos où tu exposais les œuvres que tu appréciais le plus. Autant dire que le musée de la ville n’avait plus tellement d’œuvres originales, remplacé par tes créations. C’était assez idiot, d’imiter une peinture juste pour avoir la vraie. Tu aurais pu te contenter de ce que tu avais fait.

- Je comprends tout à fait. Les œuvres sont l’âme de l’artiste.

Alors, tu gardais ces tableaux et autres chefs-d’œuvre avec toi – les rénover quand cela était nécessaire - pour la simple et bonne raison que tu appréciais les regarder. Admirer ce dont l’humain était capable quand il n’était pas occupé à inventer un moyen de tuer ses semblables. Tu étais sensible aux sentiments, et ressentais sans aucun doute trop les choses. Tu ne pouvais être qu’ému face à l’art, et ressentir la tristesse de l’artiste. Ce n’était pas pour rien que tu t’étais retrouvé dans le jardin de monsieur Zola. Les yeux rivaient sur le sol, tu lui avais murmuré dans un souffle attristé :

-   Ne gardez pas vos peines pour vous, surtout quand elles deviennent trop. Je suis bien placé pour vous dire leurs effets sur l’esprit et le cœur, je ne voudrais pas que vous vous retrouviez dans la même situation que moi...

Tes yeux perçants s’étaient ensuite dirigés vers lui, le regard empli de compassion et de compréhension. Quelque part, tu savais que lui aussi avait été à bout de nombreuses fois. Tu lui souris, prêt à offrir ton aide s’il l’acceptait.

Tu avais toujours été un passe-muraille, t’introduisant aisément chez les gens, dans leur esprit et parfois dans leur cœur. Peut-être mettais-tu trop souvent ton nez dans des affaires qui ne te concernaient pas, mais tu ne supportais que l‘on souffrance. Et comme tu savais, comprenais que la douleur de Zola était amplifié, la rendant insupportable. Toi aussi tu étais victime de ces sentiments qui prenaient le dessus.
T’en voulais-tu de l’avoir fait pleurer ? Sans l’ombre d’un doute: oui. Seulement parce que tu savais que cela le gênerait. Alors tu eus la politesse de détourner le regard pour fixer plutôt la fleur plantée. Tu n’avais cependant jamais vu les larmes comme une faiblesse, mais comme une preuve de la peine endurée par la personne. Un trop plein, suivi d’un soulagement.
Soulagement bien trop éphémère parfois… Mais mieux valait vivre dans l’instant que dans le futur.

- Non, je suis celui qui m’excuse de vous avoir fait pleurer.

Tu secouas légèrement la tête, toujours ce sourire aux lèvres.

- Mais je suis heureux qu’elles soient de joie.

Arsène, rien ne te faisais plus plaisir que d’apporter le bonheur aux autres. Tu en aurais eus les yeux mouillés toi aussi si tu n’étais pas autant fatigué. Ton émotion avait tout de même pu se faire entendre dans ta voix chuchotante, comme pour ne pas briser ce moment, loin de la violence de la société.  

Ces sanglots, tu avais eu maintes fois les mêmes. Quand tu avais perdu tes compagnes et tes enfants. Quand tout n’était plus que douleur. Et pourtant tu avais continué de vivre, parce que le public voulait encore de toi. Tu étais objet de fascination et de consommation.
“Y a t-il encore un public ?”
Les personnes auxquels tu t’étais attaché ici étaient toutes inatteignables, mais tu essayais tout de même. Comme un terrible jeu dont tu savais à l’avance ta défaite. Tu avais toujours essayé même si la solitude te sied mieux.
Mais tu avais maintenant un cœur battant sous ta poitrine, qui demandait à être aimé.

“Merci”.
Combien de fois avais-tu entendu ce mot, toi qu’on préférait accuser plutôt que reconnaître la bienveillance ?

- Ce n’est rien...

Souffles-tu dans l’espace qui vous sépare. Tes yeux se ferment alors que des larmes s’échappent de tes propres yeux, ces traîtresses que tu avais toujours peiné à retenir. Les fleurs sentaient bons, l’air était frais mais le soleil réchauffait. C’était la première journée que tu pourrais trouver belle depuis…

Depuis quand, Arsène ?  

- Ce sont seulement les paroles d’un vieil homme fatigué qui veut aider malgré lui...

Tu posais une main sur ton visage, comme pour retenir ton masque. S’il tombait avec celui de Zola tu allais t’effondrer sans pouvoir te relever. Alors, tu le remettais en place une fois de plus. Tu inspiras et te redressa de toute ta stature, te faisant autant imposant que tu pouvais l’être en étant assis sur la terre. Jeune et plein de vie.

- Allons… ! Les oiseaux chantent de bonheur, les fleurs sont plus vivantes que jamais : prenons exemple sur la nature monsieur Zola ! Voyons l’essentiel et oublions tout le reste.

“Au moins pour aujourd’hui.”

- Tenez : connaissez-vous de bonnes recettes de cuisine ? Je n’y connais rien puisque je ne m’y suis jamais intéressé mais je peux changer cela !

C’était un sujet de conversation comme un autre. Tu aurais pu lui poser une question sur la peinture, les fleurs, la littérature… Peu importe le sujet qui lui plaisait.
Tu ne voulais pas qu’il ne se sente mal pour avoir pleuré devant toi, qu’il regrette quoique ce soit.
Tu ne voulais plus qu’il souffre.
Car il te ressemblait.

Tu pouvais voir Zola se redresser, se faire plus grand et plus confiant. Il semblerait que tes mots l’avaient touché… Tant mieux. C’était ce que tu voulais. Tu avais devant toi l’homme que tu savais fort, avec le sourire timide de celui qui était resté seul bien trop longtemps - tu constatais ce fait encore une fois.

Cette expression te réchauffait plus que le soleil qui tapait sur le haut de ton crâne. Ton propre sourire se fit plus sincère en entendant sa proposition, retrouvant même un peu de ta bonne humeur légendaire. Peu importe si elle était fausse, tu pouvais bien convaincre les autres et toi-même du contraire. Tout le monde avait besoin d’optimisme dans sa vie sans quoi c’était “échec et mat”. Plus aucune force pour avancer et pour se battre ; et cela, tu le savais parfaitement.

- Je serais ravi de partager un repas en votre compagnie. Aussi, un plat sans viande me conviendra parfaitement : je n’en mange pas sauf par obligation, pour m’adapter aux coutumes de chacun. J’évite également l’alcool... Enfin, je ne serais pas un invité difficile, je mange ce qu’il y a.

Tu n’avais jamais eu de réel intérêt pour la nourriture. Tu voyais cela comme un moment convivial quand le repas était partagé, et qui permettait au corps de fonctionner convenablement. Tu pouvais cependant aisément t’en passer, surtout quand le temps venait à manquer ou même l’envie. Tu te disais que c’était sûrement la première fois que tu allais vraiment manger depuis ton arrivé à Insomnia.

En te redressant, tu observas les alentours avec des yeux nouveaux.

La nuit, propice à tes activités de voleur, commençait à tomber sur le jardin. Tu n’avais vu passer le temps. L’odeur de jasmin qui planait dans ce jardin, si féminin, te rappelait quelques compagnes encore présente dans tes souvenirs douloureux. Tout pouvait te rendre nostalgique en cet instant, mais c’était pourtant vers l’avenir que ton attention était dirigée. Comme si l‘espoir pouvait naître à nouveau ; une étincelle au milieu de la noirceur de tes sentiments.

C’était pour cela que tu suivais le français jusqu’à l’intérieur, veillant à nettoyer le dessous de tes chaussures avant d’entrer pour ne rien salir.

La maison était simple, mais elle te rappelait ton repaire en un sens. Les deux lieux étaient chaleureux, accueillants, proche de la nature et surtout à l’écart de la ville ; ils reflétaient le caractère de leurs propriétaires. Arsène, tu aimerais que l’écrivain t’accompagne un jour dans ce vrai “chez toi”, tu étais certain qu’il apprécierait.

Tu t'asseyais à table, l’observant faire d’un regard curieux, retenant chacun de ses mouvements, t’attardant quelquefois sur ses doigts d’artistes… Tu admirais silencieusement ce travail qui était si humain. Tu trouvais cela rassurant de voir qu’il y avait quelque chose, quelqu’un, qui te rappelait que toi aussi tu l’avais été pendant un moment.