Habillé d’une éternelle élégance, Arsène sonna à la porte de son hôte. N’ayant pas voulu risquer de faire le mauvais choix en offrant une quelconque nourriture, il avait opté pour un bouquet de fleurs colorées qu’il tenait avec délicatesse. Il était un peu nerveux à l’idée de rencontrer ce grand écrivain qu’était Emile Zola. La crainte, cependant, était moindre comparée à son excitation. Pour un amoureux de la littérature comme lui, voir de l’art en général, il y avait tout de même un avantage à cette renaissance. Quand la porte s’ouvrit, un sourire prit naturellement place sur ses lèvres alors qu’il pencha la tête avec politesse pour accompagner ses paroles, un léger rouge aux joues.

- Bien le bonjour, monsieur Zola, Arsène Lupin... je suis ravi de pouvoir enfin faire votre connaissance ! Vous ne pouvez savoir le plaisir que me procure votre invitation…

Le voleur avait aisément deviné la mauvaise humeur de son hôte, et, de ce fait, ne sursauta presque pas quand celui-ci cria sa réponse. C’était même une habitude que sa présence ne soit la bienvenue.

- Il est toujours agréable de voir que l’on m’accueille avec la même vivacité, peu importe mon apparence, ce bon vieux Lupin en est tout chamboulé…

Les yeux gris du brun se dirigèrent vers la tâche de peinture sur la joue de l’écrivain, et son sourire en coin disparu quand il comprit la raison de sa colère. Il reprit donc, la voix dénuée de toute ironie cette fois.  

- Veuillez m’excuser de vous avoir dérangé dans votre travail. Vous m’aviez invité il y a de cela une semaine, mais puisque vous êtes occupé, c’est normal que vous ayez oublié… Ne vous inquiétez pas, je ne vous en veux point !

Il tendit le bouquet vers le blond, qui semblait intéressé, en souriant.

- J’espère qu’elles vous plairont...  

Si Arsène retenait un sourire amusé, c’est que Zola semblait chercher quand est-ce qu’il l’avait invité, et que la réponse était pourtant simple : jamais. Ce petit mensonge semblait fonctionner, puisque son hôte se calma et commenta plutôt les fleurs. Les yeux du voleur se dirigèrent vers celles-ci et il grimaça légèrement. Il n’avait point remarqué ce détail, et ira toucher deux mots au fleuriste qui les lui a vendu. Fichtre, qu’il haïssait le travail mal fait.

- Ce n’est point mon œuvre que vous voyez ici, je suis bien trop méticuleux pour les avoir coupé de cette manière.

Il observa l’écrivain fermer son atelier et revenir vers lui avec des mains gantés. La création se saisit de celle qu’il lui tendait, dans une poigne poli, et quelque peu délicate. Il n’y avait nécessité d’user de la force, comme il en avait l’habitude. Les aboutissants ? Arsène avait bien une idée. Il sourit légèrement, penchant la tête.

- Une simple discussion nostalgique, en souvenir du bon vieux temps… Peut-être même le comparer à cette nouvelle époque, qui présente quand même quelques avantages.

Arsène ne lui tint pas rigueur d’avoir essuyer son gant sur son jean. Il n’y avait pas, lui semblait-il, de dégout dans le geste, mais de la crainte et de la sensibilité. Le voleur comprenait que le contact physique quel qu’il soit n’était pas quelque chose d’insignifiant : c’était par les mains qu’avait généralement lieu la première rencontre avec l’autre.

- Ces fleurs mal coupés sont un outrages. Je ne peux comprendre comment peut-on bien dormir le soir en sachant son propre travail autant négligé… ! S’en rend-il seulement compte le bougre… ?

Cela ne servait à rien de pester contre le fleuriste, et se parler à soit même. Il fixa quelques instants le bouquet, pensif.

- Hm, il y aurait toujours moyen d’en faire quelque chose de bien plus beau, je suppose. Puis-je les déposer quelque part ? Ce n’est pas que cela me dérange de les porter, mais je crains de les abîmer d’avantage en les tenant ainsi…

Cela serait dommage au vu de son initiale erreur: il aurait dû remarquer plus tôt le travail mal fait, ou bien les couper lui même. « On n’est jamais mieux servit que par soit même », après tout.

- Il est difficile de trouver les avantages mais il y en a sûrement… Comme le fait d’apprécier d'autant plus la nature et la solitude.

Il rit légèrement. Il passait sûrement trop de temps dans son repère, mais c’est ainsi qu’il était le plus heureux en ce moment : entouré d’œuvres et du bruit des vagues. Tout comme il l’a été quelque fois dans son ancienne vie. Il ne manquerait plus que la présence de la Dame à ses côtés, et quelle vie parfaite il mènerait…

Tu vois l’hésitation, cette même crainte qui était présente plus tôt chez ton hôte. Celle qui paralyse, qui empêche d’aller vers les autres. Tu la comprends tout autant qu’elle t’est inconnu. Tu n’as jamais eu la peur des contacts, mais tu as sans aucun doute celle de t’attacher. Etre de papier ou non, les souvenirs sont aussi vifs que la douleur des blessures de ton cœur. Ces saignements qui se sont arrêtés pour ne laisser qu’une éternelle cicatrice. Tu auras beau la cacher, essayer de la recouvrir avec de la joie assez enfantine, elle sera toujours là.
Et pourtant, tu t’enfonces dans ce jardin secret, faisant attention où tu mettais les pieds. Il y a dans ta poitrine un frisson que tu ne peux décrire, un sentiment nostalgique qui te touchait. Tu avais eu toi aussi ton repère, des années de durs labeurs pour arriver au résultat final. Et quel résultat…
Un tel coin de paradis existait, et ce pauvre homme, pouvait-il seulement en profiter ? Arsène tu connais la vie qu’il a mené, tu sais un peu celle qu’il a aujourd’hui, et quand tu la compares à la tienne, tu te dis que vous vous ressemblez. Tu te saisis des gants qu’il te tend dans un remerciement, veillant à ne pas toucher sa main. C’est que toi aussi, tu craindrais presque le contact après avoir pris conscience de ce qu’il représentait. Tu ne voulais pas qu’il ressente tes propres émotions en ce moment même. Tu ne devais pas l’en imprégner : déjà violentes chez toi, elles prendraient encore de biens trop grandes ampleurs. Un effet boule de neige qu’il vaudrait mieux éviter.  

- Sûrement plus de la solitude que de la nature, mais je tâche de faire attention à l’endroit où nous
vivons tout de même : c’est que je trouve la nature magnifique...

Tu arrives à mettre les gants sans abîmer le bouquet, et t’agenouilles à ses côtés sans te préoccuper de la terre qui allait salir ton pantalon. Tu observes ses mains, vois avec quelle passion elle travaille, et tu surprends un léger sourire faire le chemin jusqu’à tes lèvres.

Tu aimes la technologie, Arsène. Tout ce qui était moderne épatait les foules à l’époque. Tu possédais les objets derniers cris, les usais avec joie. Mais maintenant… Il n’y avait plus aucun intérêt. Plus personne ici ne se rend compte de la chance qu’il a, ni à quel point ce qu’ils tiennent entre leurs mains a demandé comme efforts pour en arriver là. C’est bien là un grand drame que de réduire l’intellect humain, le génie de la personne qui l’a conçu.
Alors, il ne restait que la nature pour te satisfaire, oubliée de tous, hormis de ceux qui savent voir l’essentiel. Tu as eu la folie des grandeurs, le besoin de tout posséder maintenant et tout de suite, hystérique de ton époque. Or, ce n’était pas la richesse que tu recherchais, mais la culture. Le respect de l’art, l’intelligence humaine.
Aux côtés de ce grand écrivain, tu te sens à l’aise. Tu cherches à  te rattacher à quelque chose que tu connais, et si toi, tu n’avais pas été réel, lui, pourrait te dire avec certitude « oui, le monde a été, et est toujours ainsi ».

- Je n’ai pas souvenir d’avoir fait attention aux animaux, ce n’était sûrement pas le soucis premier de mon auteur… Est-ce triste de penser que je n’ai aucun avis sur cela ? Ni sur les plantes, d’ailleurs. Mais il n’est jamais trop tard pour s’en forger un…

Tu restas pensif, semblant entendre le bruit des vagues comme un souvenir lointain qui te revenais sans cesse. Un bruit fantôme que tu affectionnais.

- Mais j’apprécie la nature en un tout, je reconnais sa splendeur... Et peut-être bien que j’admire la mer plus que tout… Le ciel, le soleil… L’espace… Ces choses immortelles qui ont traversé les siècles et continueront jusqu’à la fin des temps…

Tu tournes les yeux vers ton hôte, capturant son regard du tiens, qui possède une étrange lueur qui pourrait bien être de la mélancolie.

- Comme nous à présent…

« Utiliser cette nouvelle vie pour réparer toutes ces choses que vous avez été contraint de faire. »
Oh Arsène, tu en avais des choses à réparer, à commencer par cette âme bancale qui n’est juste qu’un copier coller de celle de ton auteur. Puisque tu l’as connu, dans son livre -non, ce n’est pas le tiens- tu sais à quel point vous vous ressemblez. Les mêmes convictions, le même caractère. Seulement, tu as tes propres pensées maintenant, mais pourrais-tu penser autrement ? D’une autre manière qu’avant ? Tu n’as pas changé, et tu resteras ainsi. Tu le sais.

- J’ai failli rejoindre les étoiles en passant par la mer une fois…

Depuis que tu es arrivé ici, as-tu seulement pris le temps d’observer les choses qui t’entourais ? Pas les gens, pas la manière dont la ville est construite, pas les œuvres, mais la vie. La nature dont vous parliez plus tôt avec l’auteur ? Encore une fois, tu esprit rencontre une négation.
Pour l’instant, les étoiles, tu peux les voir dans les yeux de Zola. Tu reconnais ce type de regard. Les tiens s’écarquillent légèrement à ses paroles. Ce n’est pas un coup de foudre amoureux qui fait vibrer ton cœur, illumine ton esprit, mais celui d’une réalisation. L’électricité brûle ton corps, brûle tes yeux. Tu les fermes un instant pour te souvenir de ces mots qu’il a sagement prononcé.

- Maitre Zola… Vos mots semblent si faux de votre voix, mais sonne si vrai quand je les entends… Je serais presque tenté de les croire…

Tu rouvres tes yeux et fixe le bouquet de roses que tu tiens à la main. Ce bouquet de fleurs, pourquoi était-il ici ? Qu’allez-vous enterrer exactement ?

- Je suis fatigué de vivre, sans n’avoir jamais vécu.

« Mais voyez par vous-même. Même le plus acariâtre des hommes peut changer, si on lui laisse seulement l’occasion d’être ce qu’il aurait toujours pu être ». Qu’aurais-tu pu être Arsène ? Tu ne l’as jamais su. Un professeur ? Un peintre ? Tu avais été tout, en étant toi-même… rien.
Quand maitre Zola te pose cette question, tes joues se colorent d’un rouge léger, délicat comme les fleurs dont que tu tenais en main, mais tes yeux se voilent d’inquiétude et de remords. Il y avait une personne qui comptait plus que tout, plus que n’importe qui.

- Oh oui, il y a bien quelqu’un…

Cette personne, qui était endormi et dont tu attendais le réveil jour et nuit. C’est parce-que on t’as forcé à rentrer chez toi, ou au moins quitter son chevet, que tu es ici. Allait-elle se réveiller un jour ? Tu espères avec ce reste d’optimisme, ce morceau de toi qui n’a pas encore été brisé. Quelque part, dans ce cœur complexe dont les battements rappelaient péniblement la réalité, un cri résonne.

- Ah, l’amour… Quel sentiment douloureux. Non pas sentiment, c’est une maladie chez moi. Je tombe trop amoureux, trop vite. Et quand j’aime réellement je…

Un rire triste fuit tes lèvres en un soupire.

- Elles m’échappent toutes. Elle m’échappe tout le temps. Nous nous croisons, nous aimons, nous séparons… Puis tout recommence… Jusqu’à quand cela va-t-il durer je l’ignore. Mais si cela devrait durer éternellement, cela ne me gênerait pas, pourvu que je puisse continuer à la voir…

Tu lève le nez pour regarder le ciel.

- J’étais déjà tombé amoureux d’elle… Du moins : de ses écrits. Et aujourd’hui je la côtoie alors que des siècles nous séparent. Quelle ville, elle n’a donc pas que des côtés négatifs, quand bien même les positifs sont durs à discerner.

Voilà de sages paroles. Tu reconnais là un homme d’esprit qui admire le monde avec son cœur. Tu comprends parfaitement sa métaphore, pour toujours avoir été dans ces deux extrêmes. Comment garder les êtres chères à ses côtés ? C’était un mystère auquel tu n’as jamais eu de réponse. Faute de malchance, ou tout simplement d’un destin contre lequel tu ne pouvais rien, que tu étais forcé d’accepter. La plume de Maurice Leblanc n’est pas bien différente que le sort que réserve un Dieu que personne ne connaît et s’évertue à suivre pourtant ; sur un chemin flou, trébuchant douloureusement sur des pierres qui ne devraient pas être là, et quelque fois -beaucoup trop- vous tombez sur une terre qui vous écorche les mains et les genoux, vous empêchant de vous relever. Et pourtant, vous trouvez encore et toujours la force de continuer. Ainsi va la vie, ainsi sont ses terribles lois.

Emile Zola, tout jardinier qu’il est, semble avoir retiré quelques pierres et mauvaises herbes qui se dressaient sur ton chemin. Toute l’éternité pour la conquérir. Tu n’avais jamais abandonné, Arsène, tout venait toujours à tes mains d’une manière ou d’une autre. Maurice t’avais créé ainsi, à plier le destin en ta faveur. Pourquoi douter maintenant qu’il n’était plus là pour te guider ? Depuis quand en avais-tu eu besoin ? L’écart entre humain et divinité te parait flou depuis que tu es revenu à la vie, mais tu as toujours été ton seul maitre.  
Il y a une main qui vient, contre toute attente, d’effleurer la tienne pour saisir une autre rose. Une main d’artiste, un sourire aussi, qui te réchauffent le cœur. Il semble se reconnaître dans ses propres propos, alors tu réalises à quel point cette conversation est bénéfique pour vous deux.

- Vous avez raison. Il y a toujours un moyen de faire les choses. Un éventail de possibilités dont un bon nombre aboutit à ce qu’on convoite. Faut-il encore savoir garder… Mais… Avec cette immortalité, je vois un risque en moins.

Il attend son réveil avec impatience, il a tant de choses à lui dire.

- Monsieur Zola, peu importe les rumeurs qui circulent sur vous, ne vous laissez jamais abattre : vous êtes bien loin de ces affreux mensonges. De toute manière, la stupidité des Hommes est sans limites, autant que l’espace est d’un noir infini, à la manière de leur esprit. Ce ne sont des mots comme vous autre écrivain savez les choisir et les ressentir, mais de simple bruit manquant de signification autre que de la jalousie et une haine idiote et injustifiée.