Tout s'était déroulé très vite.

Le soleil qui se couche, l'obscurité qui recouvre le monde d'un linceul silencieux, puis l'éclat. Le premier cri, là, dehors. Puis la marche des soldats, le tumulte des corps qui s'élancent, les hurlements qui les accompagnent. Le bruit des bottes.

Dans le QG, les muscles s'étaient raidit. Les ventres s'étaient noués. Et le monde avait cessé de tourner en attendant l'impact.

Boum. Boum. Boum.

BOUM

Les portes explosèrent. L'une d'entre-elle vola à travers l'entrée et Tiamat préféra ne pas attendre plus longtemps. Se détournant de la violence des membres désarticulés par le choc du corps à corps, le vieux dieu se lança dans sa course. Tenant son pied-de-biche, tête fièrement en l'air et ses armes poudreuses à la ceinture, il s'élança à travers le bâtiment abandonné.

Il devait suivre les directives de Victor. L'auteur savait ce qu'il faisait. Ils n'avaient pas eu beaucoup de temps pour réfléchir, mais lui, il avait ce que Tiam n'avait pas. Une tête pensante et un esprit bien remplit.

Tiamat, était depuis longtemps bien trop vide. Et l'occasion venait enfin de laisser déferler la violence de l'ancienne créature, la rage de l'océan en furie. Ses poings n'avaient jamais été aussi serrés et le malade était loin d'être terrifié. Bien au contraire, il était d'un calme olympien et il songeait que c'était surement grâce à son huit de tension permanent, que Victor Hugo lui avait confié cette mission.

A effectuer rapidement, si possible.

Alors il cessa de tragiverser. Sa course régulière se changea en celle d'un véritable héraut et il avança sans crainte.

Bientôt, des têtes perdues d'Irae croisèrent son chemin. D'abord quelques-unes. Puis plus encore. La première tête finit défoncée contre un mur. D'autres suivirent. Le pied de biche se couvrit de sang neuf et le sourire de Tiamat éclaira son visage. Exclusif et satisfait.

Il ne mit pas longtemps à arriver dans la salle qui l'intéressait. Le matériel était là. Tout était présent.

Alors il sortit son walkman, lui dit mentalement adieu et le brancha aux enceintes. Puis, d'un mouvement du pouce, il lança la playlist et les deux morceaux préparés pour les suivre dans la bataille. Les enceintes lui hurlèrent dans les oreilles et les personnes alentours, lui compris, perdirent cinquante pourcent d'audition.

Puis il se releva, secoua sa tignasse blanche perlée de gouttes rouges et s'en retourna dans la salle principale en courant. Il murmura de contentement, sa mission ainsi accomplie.

"Musique d'ambiance, check !"

La mêlée l'appelait. Et aussi vide et sans cœur qu'il était, Tiamat et son adrénaline n'aurait jamais abandonné ses compagnons de guerre. Aussi seul était-il, jamais il n'aurait laissé tomber ceux qui se battaient à ses côtés.
Ceux qui allaient peut-être mourir à ses côtés.

Tiamat retourna dans l'entrée et jeta les crochets de son arme, comme une langue bifide, contre le bras d'un adversaire. Un cri vibra dans ses tympans. Nouveau mouvement. Nouvelle violence. Chaque pas s'accompagnait d'un souffle haletant. Une balle lui effleura le bras et le malade reçut un coup dans les côtes. Il tomba un moment à terre, crachant un souffle de sang et se faisant allègrement piétiner. C'est en rampant à demi, qu'il se remit debout à la première occasion.

Aie.

Le dieu déchu se fraya ainsi un chemin, essuyant les coups bravement et les rendant au mieux, venant se placer dans un parterre de la pièce, en seconde ligne.

Essoufflé, mais pas encore contenté, Tiamat se dressa, comme la divinité fière et guerrière qu'il se devait d'être. S'imposant avec dignité et hargne. Il ne crèverais pas tête basse. Son bras d'attaque lui faisait déjà mal et tremblait. Il traînait une cheville qui ne le portait plus. Mais qu'importe. Il tenait encore debout.

Et dans la musique éclatante où s'harmonisaient les battements de son cœur, il trouva une force sans fin.

Qu'ils viennent. L'Ordre et lui-même les attendraient.

"On the Trail we Blaze"

Les choses se corsaient. Tenir la position n'était pas chose facile. Positionné en seconde ligne, le mourant donnait tout son cœur à l'ouvrage. Frappant aveuglement comme pour tenir des loups à distance, de son bout de ferraille rouillé.

Les sourcils froncés et la tête vide, Tiamat essayait de survivre à l'assaut des carnivores. Ils étaient tels les remous de l'océan furieux. Venant s'échouer contre son corps, pour mieux reculer et revenir en force. Il le savait.

Il était l'océan. Enfin, il l'avait été, fut un temps.

Tiamat commença à bouger de droite et de gauche pour éviter le pire. Il faiblissait. Il décrocha l'arme à feu de sa ceinture, jetant son pied de biche et pointant le canon dans le tas.

Tirer. Juste, tirer.

Le bruit étouffé du flingue, l'ébranla quelque peu. Mais ce qui le laissa vraiment pantois, ce fut les énormes créatures. La mêlée se fit plus hétérogène une fois le chat de ténèbres et le chien à trois têtes ayant pénétrés le bâtiment.

Les humains, s'éloignaient et se tordaient en mille, pour éviter de se faire écraser. Impuissant, béat, Tiamat observa l'immense chat démon, offrir un magistral coup de patte à Sherlock. Le pâle, lâcha un rire nerveux. L'homme avait volée comme une souris en peluche.

Un trait de douleur lui déchira la joue. Une balle perdue. Tiamat déglutit difficilement. Si seulement, oh, si seulement il pouvait redevenir la divinité qu'il était ! Il aurait pu faire tellement plus, qu'avec ce corps mince aux bras tremblants sous l'effort. Il aurait pu faire tellement plus, pour aider ceux qui étaient plus fort que lui, actuellement.

Mais le temps n'était pas aux jérémiades.

Il ne pouvait pas être faible ! Mais il l'était.

Il allait devoir se contenter de cet état de fait.

"Je vais aider Sherlock. Préparez-vous. Il y aura bientôt de la fumée."

Le temps de pivoter, il put apercevoir Stéphane se faire mâchonner comme un pouic. Aie.

Tiamat se concentra sur son but et se fraya un chemin à coup de balles et d'épaules, perdant l'équilibre plusieurs fois à cause de sa cheville frêle, pour rejoindre le corps certainement endoloris de Holmes.

Arrivé près du blessé, il le vit.

L'homme à la carabine. Le massacreur, était là. Il le voyait. Il avait une fenêtre. Il n'était pas bon tireur, mais… Tiamat jeta un regard à Holmes, puis un autre à Carabine-man.

Le choix fut fait.

Inspirant profondément, croisant les doigts et serrant les dents, le pâle malade leva le canon de son arme vers le fou furieux. Il se concentra. Au dernier moment, sa main trembla. Le canon s'abaissa un peu. Juste un peu.

Boum. Crack.

Il se contenta de deviner le son de la rotule de Carabine-man, quand celle-ci se prit la cartouche qu'il avait tiré, dans l'os. Il devina aussi que l'homme allait surement devoir se passer de son genou et donc, de sa jambe, pour un moment.

Rangeant son arme, se penchant pour soutenir le corps de Sherlock, fouillant sa ceinture d'une main, s'agrippant aux vêtements du détective de l'autre, Tiamat informa le reste de l'équipe.

"J'ai Holmes."

Levant la grenade à sa bouche, Tiamat en arracha l'embout avec ses dents. Puis, la laissa tomber au sol.
Dépassant l'objet, le faisant rouler du bout des pieds en trottinant, boitant et supportant le poids de Sherlock à demi, il s'éloigna vers une fenêtre brisé non loin. Il était hors d'haleine. La fumée s'éleva, instantanée. L'enveloppant. Le cachant.

Il cracha ses tripes.

"Aller, du nerf Sherlock. On s'entraide. On y est presque. On se replie."

Et dans un nouvel effort, il enjamba la fenêtre.

Coup de feu, joué au dès avec Lucy !