Le son du violon de Sherlock, tu l’aurais reconnu d’entre tous. Combien de fois avais-tu entendu un morceau de Mozart, un morceau de Ravel, joué en plein milieu de la nuit, te faisant te lever de ton lit enragé pour hurler sur ton colocataire ? Combien de fois l’avais-tu entendu te jouer un air de Debussy pour calmer tes peines de coeur ? Tu avais apprécié tout cela. Plus encore, tu t’étais délecté de ce qu’il t’avais joué lorsqu’il était revenu à la vie, lorsque les trois ans qui vous avait séparé vous aviez réuni. Tu t’étais délecté de chaque note de violon, de chaque pincement de corde, de chaque crissement de l’archet. Á un tel point, et Holmes l’avait probablement deviné, qu’il t’étais devenu difficile de dormir dans une berceuse de son cru. Oh, tu avais aimé cette période de ta vie. Pourtant, tu avais conscience maintenant que cette tranche de vie n’était qu’une illusion. Que tout cela n’avait été le récit que d’un homme en manque d’argent qui avait créé un monde de toute pièce pour payer les factures. Ca avait été un choc de t’en rendre compte mais quelque part, maintenant, tu en étais reconnaissant. C’était une façon de comprendre que ta vie réelle commençait maintenant. Que désormais, les choix qui seraient fait ne seraient que les tiens. Alors aujourd’hui, tu étais parti en quête d’une personne à soigner. Un acteur au théâtre s’était foulé la cheville avait la représentation prévue pour la soirée et tu te devais bien évidemment de faire des miracles. Cette personne avait son honneur, sa carrière en jeu alors tu allais miser la tienne pour l’aider. Quelques bandages, une crème chauffante appliquée, le pied dans une bassine remplie d’eau froide et de glaçon pour faire dégonfler l’hématome, et tu priais pour que tout fonctionne ainsi. Une fois la consultation terminé, tu donnas une poignée de main chaleureuse, récupéras le chèque, puis t’apprêtas à rentrer chez toi pour enfin m'octroyer une nuit de tranquillité.

Le son du violon de Sherlock, tu l’aurais reconnu d’entre tous. Ce fut pour cette raison qu’en entendant ce son si familier, tu ne pus empêcher tes jambes d’aller à sa rencontre. Tu devais savoir, John. Ton coeur cognait à se rompre dans ta cage thoracique tant tout cela te ramenait à cette vie précédente que vous aviez partagés. Ce Londres dépeint dans les pages d’un homme dans lesquelles tu avais vécu. C’était ton univers tout ça, ta vie. Alors, tes pas t’avaient portés jusqu’à cette salle fermée. Il n’y avait personne dans le théâtre. La porte ouverte délicatement, du bout des doigts. Tu tremblais de la tête aux pieds, John. T’attendais derrière cette porte soit une émotion forte, soit une déception intense. Soit c’était Sherlock et vous alliez enfin vous retrouver -mon Dieu depuis combien de temps espérais-tu le revoir ?-, soit c’était quelqu’un qui s’était approprié ses partitions. Tu déglutis bruyamment, ouvrant finalement la porte pour t’engroufrer dans la pièce principale. Une scène immense, un piano inoccupé, et au centre, un homme. Violon contre l’épaule, vivant la musique. Ton sang tout entier ne fit qu’un tour. Tu n'avais pas eu cette sensation profonde comme lorsque tu avais rencontré Arthur Conan Doyle, mais l’effet était palpable. Tu avais la sensation d’avoir un vieil ami en face des yeux rien qu’à entendre les notes qu’il jouait.

— … Holmes ?

L’écho de ta propre voix sembla tremblante dans cette si grande pièce.

Le temps avait suspendu son oeuvre. Envolé, le tic tac des aiguilles; les horloges avaient cessé de crier pour ne plus rien laisser qu’un silence de glace. Là, au milieu de cet endroit qui avait naître la mort et l’angoisse, ici où tu avais été blessé et jeté presque pour mort sur l’un des sièges du premier rang; ton sang ne fit qu’un tour à ce douloureux souvenir mais tu choisi de simplement l’ignorer, ne gardant les yeux que fixés droit devant. L’homme qui était au centre de la scène venait de se retourner et le grave de sa voix toucha ton coeur plus fort que n’importe quelle poussée d'adrénaline. Oubliés, les soucis de la vie quotidienne. Oubliée, la pensée perfide de ne reprendre le travail que par ennui pour soigner ton coeur brisé; la rupture avec Arsène avait laissé des marques indélébiles que nul ne pouvait voir -sous la surface, tu avais mal. Mais tu n’y pensas soudainement plus. Non, la plage s’était éloigné un instant de ton esprit et pour la première fois depuis des semaines, ce n’était plus le souvenir d’un amour perdu qui hantait tes songes; c’était bien le nom d’un autre homme. De celui qui se trouvait devant toi et qui ne pouvait être un autre qu’un vieil ami perdu puis retrouvé par pur hasard. La croisée des Destins, probablement. Quoi que ce vous fassiez, vous étiez destinés à revenir l’un vers l’autre, quelque soient les univers. Parce que vous n’étiez rien l’un sans l’autre. Le fameux Doctor Watson et ...

Sherlock Holmes.

Cette façon qu’il a eu de t’appeler. Ce sourire énigmatique, ce ton de voix. Sa posture et la façon dont ses yeux se sont posés sur toi. La manière qu’il a de tenir son violon, tout te ramène si violemment à Londres qu’il te faudrait seulement fermer les paupières pour ressentir la chaleur de Baker Street, pour sentir de nouveaux les douceurs que Miss Hudson cuisinait, pour entendre le glapissement heureux de Gladstone et le bruissement des expériences de ton vieil ami. Tout est frais, là, sous la surface du papier qui n’a été gratté que des années auparavant; tu es revenu à la vie dans un autre corps, dans un autre monde, mais rien n’a changé. Rien ne changera jamais entre vous. Il te fait vibrer tout comme avant, comme quand Doyle l’écrivait sur le papier. Tu avais pourtant conscience que toute cette relation fusionnelle ne reposait exclusivement que sur l’imagination d’un homme et qu’elle n’avait jamais vraiment été réelle; tu réfutas cette pensée à l’instant même où elle croisa ton esprit; Sherlock était réel pour toi et l’avait toujours été. Cet homme qui se tenait là, au centre de la scène, était ton monde. Figé sur place, tu entendis son nom sur ta bouche et le sol sembla se dérober sous tes pieds. Dans un réflexe qui n’allait pas passer inaperçu à ses yeux experts, tu t’accrochas à un siège non loin de là, y plantant tes doigts si fort que tes phalanges en blanchirent.

— You’re alive.

Un tremblement dans ta voix, les fondrement de ton être s’en trouvaient tout ébranlés. L’anglais était naturellement sorti, comme si vous étiez toujours dans les lignes de Doyle, comme si rien n’avait changé. Rien n’altérait l’amitié de toute une vie après tout et tu le savais mieux que quiconque. Parce qu’il te suffisait de le voir là, devant toi, droit et fier, pour saisir le tremblement que ton être pouvait ressentir; c’était un bouleversement dans son ensemble, ton être entier ne savait plus quoi faire pour tenir debout. Oh John, toi qui avais vu les horreurs de la guerre, voilà que tu avais du mal à te tenir debout face à un seul homme. Mais Holmes l’avait déjà dit une fois au travers des mots de Doyle, après tout. Une fois l’impossible éliminé, ce qu’il restait, aussi improbable que ce soit, devait être la vérité. Alors oui, celui qui se tenait devant toi, même si tu n’y croyais pas, même si tes yeux refusaient de croire à cette vérité, n’était autre que l’homme qui avait partagé te joies et tes peines, qui avait partagé tes jours et tes nuits. L’homme qui, en t’offrant un toit et un travail, t’avais sauvé d’un suicide certain après ta blessure. Après ton renvoi de l’armée. Après ton retour sordide à Londres qui n’avait laissé que des miettes de toi. Cet homme était, à tes yeux, plus précieux que tous les trésors du monde.

— Holmes…

Un nouveau tremblement. Tu t’avanças, un pas en avant, un pas à la fois, un pas vers lui et personne d’autre. Ton coeur battait à tout rompre dans ta poitrine déchirée par tout ce que tu ressentais, tout ce qu’il pouvait lire sur ton visage et que tes lèvres ne disaient pas.

Il t’enlacas. Il t’enlacas et le monde si gris qui t’entourais ces derniers mois te sembla alors rempli, tout à coup, de lumière. Ce sentiment que tu avais gardé tout en fond de toi pendant des mois, pendant deux longues années depuis ton arrivée dans cette ville sembla alors se dissiper tout à coup; tu te sentais enfin de nouveau complet. Il t'enlacas et tout ce que tu avais vécu jusqu’à aujourd’hui, cette absence que tu avais lourdement porté, tout sembla s’échapper de tes épaules si violemment qu’un instant, tu vascillas devant lui. C'était ça. Entier. Le mot avait été lâché. Les émotions étaient là, à fleur de peau, courant le long de sa colonne vertébrale, lui mettant des petits papillons dans le fond de l'estomac. Ca remontait le long de ses vertèbres, ça faisait relever chaque centimètre de son épiderme, qui semblaient se tendre vers son centre magnétique. Ça avait été clair depuis votre poignée de mains à Londres, depuis les premiers mots qu’un autre homme avait écrit à la place de vos lèvres. Ça avait été clair dès l’instant où tu avais posé les yeux sur lui; Sherlock était ton univers et son épicentre venait de s’en être gracié d’un soleil, maintenant qu’il était de retour. Et il était bien là, réel, tangible, sous tes yeux. Tu n’avais qu’à tendre le plat de la main pour l’effleurer du bout des doigts, pour sentir sa chaleur contre la tienne. Une vague d’émotion te saisis droit à la poitrine et tu en tremblas l’espace d’un instant, un peu perdu tout contre la peau de cet homme.

Pourtant, la vie était faites de ça. De hauts, de bas. De poussière et de soleil. Parce que là où la noirceur était reine, il y avait quand même, quelque part, parmi les nuages d'encre, une petite lueur qui attendait. Cette lueur, cette lumière qui donnait encore assez de force pour s'extirper. Tu déposas alors ton propre cœur entre les mains de cet homme et te laissas aller à cette étreinte, à celle que tu avais si souvent rêvé mais qui n'était jamais arrivé avant aujourd’hui. Tu frissonna à la rencontre de leurs deux peaux, poussant un léger soupir alors que tu te détendais doucement. L'amour pouvait être froid et cruel. Mais il était espoir. Il était beauté, il était violence, il passait en ces terres pour les ravager, et ne laisser derrière lui que le renouveau du printemps. C'était un crépuscule, un abîme dans lequel tu venais de tomber, t’abandonner les bras ouverts. Si l'on disait qu'il fallait parfois faire le premier pas, alors Sherlock l’avait pour toi et s’était élancé tout entier, pour se laisser porter par les vents. Tant pis pour les rochers affûtées. Tant pis pour le remous des vagues. Tant pis pour l'écume destructrice. Tant pis si tu saignais en tombant au sol. Parce que tu l’avais retrouvé et qu’il était plus cher à ton coeur que n’importe qui en ce monde. Parce que personne ici ne pouvait remplacer l’attachement que tu portais à Sherlock Holmes.

— That’s okay, I know it wasn’t on purpose.

Tout du moins, tu l’espérais. Doyle avait écrit Reichenbach dans l’espoir de se débarrasser du détective que tu avais finalement retrouvé trois longues années plus tard. Et tu avais encore du attendre deux ans, ici, avant de pouvoir le revoir. Cette fois, il était hors de question de le laisser faire ses pitreries jusqu’à le perdre. Tu l’avais retrouvé pour de bon et tu juras en cet instant de tout faire pour garder cet homme dans ta vie, quoi qu’il t’en coûte, qu’importe ce que le Destin vous réservait. Lentement, tu te défis de son étreinte et, un sourire presque timide, un peu tendre au bout des lèvres tu t’éloignas d’un pas, pas encore très à l’aise à l’idée de montrer le moindre sentimentalisme devant ton meilleur ami. Sherlock n’avait jamais apprécié, au même titre que toi-même, les effusions de sentiments. C’était probablement le sang Anglais qui coulait dans vos veines qui te faisait penser cela mais ce n’était pas quelque chose que tu appréciais à outrance, et certainement pas dans un lieu aussi public où n’importe qui pouvait entrer à n’importe quel moment. Pas très sûr de toi néanmoins, tu te dandinant d’un pied à l’autre, fuyant tantôt le regard de Sherlock, puis incapable de le quitter la seconde d’après. Vraiment, tu étais perturbé, heureux et chamboulé d’un pareil retour. C’était si inespéré que tu avais l'impression de vivre dans un rêve. Un rêve qui, pour une fois, ne laissait pas derrière lui les effluves d’un cauchemar sanglant.

— I’m fine. I’m a doctor here, too. And I’ve got my own house and a cat. Still single, that’s always been my curse. What about… you ? Since how long are you here ?

Tu l’avais demandé, un peu hésitant. Depuis combien de temps aurais-tu pu venir le voir ? Le croiser ou juste entendre parler de lui ?

Une étreinte, un simple contact, et voilà que Londres était de retour. Le doux parfum de fumée et d’opium, celui de la science et d’une vie perdue qui se trouvait de nouveau ici. Tout était si réel, si tangible, que John oublia un instant qu’il était mort, que Sherlock était ici et que c’était ce point commun précis qui les avaient amené à cet endroit-même. Il oublia que Sir Arthur Conan Doyle était un homme à qui il devait tout pour avoir rencontré l’homme le plus merveilleux qui soit mais qu’il avait également très envie de le rencontrer pour lui poser de nombreuses questions dont une qui lui brûlait les lèvres; où était Mary ? Non, il se contenta d’inspirer tout entier, profitant de cette rencontre qui faisait battre son coeur si vite. C’était une chance inespérée qui remplissait son être d’espoir. Il nota néanmoins la grimace de Sherlock et, se ravisant de venir caresser son visage, il soupira et sourit, tout doucement.

— It’s okay. I know how you can be.

Un petit sourire. Peut-être qu’il se laissait trop emporter par la folie du moment, par l’excitation des retrouvailles. Peut-être John ne s’était-il jamais senti aussi léger. Ca n’était pas le cas à s’épendre entre les bras d’autres hommes, ça n’était pas le cas lorsqu’il rentrait seul le soir et n’avait la compagnie que de son chat la nuit venue. Ca n’était pas le cas depuis presque deux ans et demi mais Sherlock était là alors pas grand chose n’avait réellement d’importance.

— It’s okay.

Puis il posa une question. Sherlock demanda quelque chose et John ne savait plus vraiment quoi répondre, alors son esprit se mit à tourner à mille à l’heure. Avouer qu’il était là depuis longtemps c’était aussi montrer à son ancien colocataire qu’il l’avait attendu beaucoup plus longtemps qu’une personne devait en attendre une autre. Mentir, ça serait bien trop bête pour y penser à vrai dire. Le détective avait cette étrange capacité à noter un mensonge dans le simple froissement d’un sourcil, dans le pli d’un vêtement ou dans la crispation nerveuse mais tout à fait réflexe d’un simple membre. Il fallait donc faire attention mais le médecin était, intérieurement, euphorique. La personne qui se trouvait droit devant lui était une preuve. La preuve vivant que ce qu’avait écrit Doyle avait bien existé un jour, la preuve que toutes ces aventures n’avaient été certes que du papier, mais qu’elles avaient existé en un sens juste assez pour qu’après, les deux hommes finissent par se retrouver dans cette étrange ville. Et ça, aux yeux de John, ça valait bien tout l’or du monde, toutes les attentes qu’une vie pouvait comprendre. Son visage se fendit d’un énième sourire qu’il n’arrivait plus à feindre, ses pupilles dilatées de de lumière. Clairement, il respirait la joie et il n’y avait pas besoin d’être un détective reconnu pour le comprendre ni même l’observer.

— Two years and a half.

C’était donc beaucoup, mais John avait confiance. Sherlock allait comprendre et il n’était pas homme à ressentir de la culpabilité, ou en tout cas il n’en avait jamais textuellement montré pour que le rosé puisse penser ceci; alors il n’y avait pas lieu de penser que cette histoire irait plus loin. Ils étaient Anglais, après tout. Une poignée de main et un thé allait probablement tout arranger. D’ailleurs, John s’approcha de quelques pas et vint s’asseoir sur le banc du piano qui se trouvait non loin de là, se rappelant que son éducation l’avait poussé à poser ses doigts sur les touches noires et blanches. Depuis combien de temps n’avait-il pas joué ? Il laissa son index courir sur une note qu’il fit raisonner puis se ravisa.

— What about you ?

Parce que la curiosité le démangeait de toutes les fibres de son être, et qu’il voulait savoir depuis combien de temps Sherlock l’évitait. Non pas qu’il lui en voudrait ensuite, bien sûr.