Les gardes, ça n’a jamais rien de drôle ou de passionnant. C’est un enchaînement d’idiots qui décident, en pleine nuit, qu’avoir un accident de voiture ou que grimper sur le toit pour aller en tomber est une idée à la limite de l’intelligence totale et parfaite. John les déteste; ces nuits là. Non pas qu’il haïsse le monde entier ou qui que ce soit en particulier mais il doit surtout avouer qu’il préférerait être partout sauf à l’hôpital. Sans pouvoir s’en empêcher, son esprit vagabonde alors qu’il pense à chez lui. Sherlock y est seul et vu son état de ces derniers jours, le médecin commence à s’interroger en se demandant si c’était vraiment une bonne idée de répondre présent pour cette garde qui va sans doute durer jusqu’au petit matin. Oh, ne pas se reposer n’est pas forcément un problème pour John; c’est un ancien soldat et la plupart de ses nuits, même à Insomnia, sont jonchées de cauchemars tous plus insupportables les uns que les autres. Autant travailler; c’est toujours ça de gagné et ça empêche surtout de penser. Mais penser, justement; est un souci, ce soir. Parce que Sherlock est tout seul et que John n’est pas dupe; les addictions de son aimé sont de pire en pire. Le moment du sevrage approche mais il manque quelque chose pour y arriver; un déclic qui fera prendre conscience au détective qu’il faut que ce soit maintenant ou jamais. Parce que c’est ainsi que ça fonctionne, en réalité. Le malade doit lui-même prendre conscience de son addiction et vouloir s’en défaire sans que personne ne l’y oblige. Sinon, c’est le retour à la case départ sitôt sorti des oppressions médicales. Avec un soupire, John regarde l’heure à sa montre. Quatre heures et demi du matin; encore une heure et demi.

Un patient, deux patients, une opération surprise et inattendue tout autant qu’urgente et finalement, six heures du matin sonne finalement à la pendule. John est exténué et ne rêve maintenant que d’une chose; une bonne cigarette, rentrer chez lui, prendre un bain brûlant et aller se coucher pour les trois prochains jours de congés qu’il s’est octroyé. Un sourire étire son visage alors qu’il allume sa cigarette sitôt sorti du bâtiment, se dirigeant vers le parking pour aller récupérer sa moto. La première chose qu’il a acheté en arrivant dans cette ville. Il l’enfourche, jette sa cigarette dans un cendrier à proximité puis démarre, laissant le moteur rugir avant qu’il n’enfile son casque; la sécurité avant tout. C'est sur le chemin du retour qu'il réalise. Il a oublié sa trousse de médecine à la maison, quelque part entre le bureau dans le salon et la jonction d'avec la cuisine. Bien en évidence, donc. Mais Sherlock ne ferait pas une chose pareille, n’est-ce pas ? John repense alors au comportement de son aimé dans la journée; un comportement qui a montré tous les signes d’un manque sévère. Merde. Tant pis pour le feu rouge, il accélère pour pouvoir rentrer plus rapidement à la maison, un poids au fond de la gorge; sur le torse. Quelque chose ne va pas et il a un très mauvais pressentiment. Rapidement, il finit par arriver sans encombre chez lui, gare la moto le plus rapidement possible et glisse ses clefs dans la porte avant de rentrer à la volée.

— Sherlock ?

Pas de réponse. Un froncement de sourcil plus tard, John apparaît dans le salon et fixe Sherlock qui se trouve sur le canapé. Il y a une odeur étrange dans l’air, un mélange d’acre et de fleurit. Deux choses qui ne vont pas du tout ensemble. Avant de s'intéresser au cas du détective qui n’a visiblement rien mangé à en croire l’assiette vide sur la table basse -et John roule des yeux-, ce dernier se dirige vers sa trousse en question, pour la trouver ouverte. Oh. Elle a été littéralement pillée. John y voit rouge. Il se redresse, trousse en main, prêt à en découdre mais il réalise quelque chose qui le glace d’effroi. La plupart des médicaments ont été ingérés. L’aspirine, ça n’est pas trop grave; mourir à cause de ça est franchement rare. Les médicaments pour l’estomac ? Pas si grave non plus. Les antibiotique; c’est déjà un problème plus gros mais là où le médecin se met à trembler, c’est quand il se rend compte que Sherlock a avalé une poignée entière de cachets pour permettre aux hommes d’être capable de concevoir. Et qu’ils ont fait l’amour quelques heures avant le début de son service. Trousse toujours à la main, qui tremble; le médecin se redresse pour venir se placer face à son aimé. Il est blanc comme un drap, semble fébrile et clairement, il a rendu le contenu de son estomac. Á espérer qu’il ne fasse pas de choc anaphylactique.

— Sherlock… are you alright ?

Légèrement nerveux, John vient s’agenouiller devant le canapé, prenant la température du front de son aimé du bout des doigts. Pas très élevé, heureusement. Pour capter l’attention du détective, John claque des doigts devant son visage.

— Dis-moi… tu as pris ces cachets à quelle heure ? Je ne vais pas m’énerver, mais c’est important que tu me réponde. C’est très important.

ft. Sherlock Holmes

Ah, oui, il a vraiment l’air de péter le feu Sherlock, comme il le dit si bien. On dirait plutôt qu’il est sur le point de mourir et dans un réflexe, malgré l’épuisement, John se saisit de son téléphone portable qu’il déverrouille rapidement, prêt à composer le numéro des pompiers. Note mentale : penser à acheter une voiture pour pouvoir trimbaler cet énorme idiot aux urgences quand il a besoin. Le premier constat semble alarmant mais il ne l’est pas tant que ça. La nuit est passée et pas d’évanouissement ou pire que des nausées, à en juger par l’odeur dans la pièce et le teint cireux du détective. Rapidement, John soulève une des paupières de son aimé pour tester la rétraction de ses pupilles. Lentes. Ca n’est pas franchement bon. Il n’a pas de température et son pouls est plutôt rapide, lorsque le blond passe deux doigts dans le cou du brun pour appuyer sur l’une de ses veines. C’est sûrement un mauvais bad trip mais on est jamais trop prudent avec ce genre de choses. Sans rien dire pour le moment, l’ancien militaire se redresse, et appelle effectivement les pompiers.

— Docteur John Watson à l’appareil. Mon colocataire fait un semblant de choc anaphylactique après une prise d’alcool et de médicaments. Préparez un bloc et faites venir une ambulance chez moi le plus rapidement possible.

Aussitôt dit, il raccroche directement et pose son téléphone sur la table basse avant d’en revenir à Sherlock. Ce dernier semble alors assez conscient pour se rappeler de choses médicales dont il se fiche probablement mais ça n’est pas si rassurant. Parce que cet idiot a avalé les pilules qu’il ne devait surtout pas prendre et que maintenant, la situation est tendue. Enfin, pour John, en tout cas. Ce dernier se passe une main nerveuse dans ses cheveux, partant dans la cuisine pour ramener un seau qu’il met par terre, à disposition du malade, puis un linge humide qu’il pose sur le front du détective. Si ce dernier n’a pas de fièvre, il est couvert d’une épaisse couche de sueur qui ne laisse aucun doute quant à la douleur qu’il ressent et à l’horreur de sa condition. Ca doit être très douloureux. Puis, il revient s’asseoir sur un bout de canapé libre, redressant la tête de Sherlock pour venir la poser sur ses cuisses. Là, il attrape quelques uns de ses cheveux pour les enrouler autour de ses doigts. C’est presque une formule magique pour le détective, d’être touché comme ça. Ca n’est pas sexuel, ça n’est pas trop; c’est simplement agréable et John l’a remarqué depuis un petit moment déjà. Autant en user maintenant que la situation n’est pas si bonne. Si au moins ça peut calmer son aimé, ça sera toujours ça de gagné.

— D’accord… il va falloir que tu gardes ton calme. Ca n’est pas… grave en soit mais…

Les mains de John se crispent dans la crinière de son aimé. Comment annoncer une chose pareille, de but en blanc ?

— L’un des cachets que tu as pris est une pilule pour être capable de concevoir. Il n’y a aucune chance que ça n'ait pas marché; surtout si tu as gardé ça dans ton système au moins une heure. La diffusion est rapide. Mais… surtout … nous avons fait l’amour vers quinze heures, Sherlock. Avant que je ne parte au travail.

Ce que John est en train de dire, il aurait voulu l’annoncer dans d’autres conditions. Après un sevrage, par exemple, dans un moment où tous les deux auraient été d’accord pour commencer à fonder une famille. Le médecin sait pourtant que son aimé n’est pas porté sur ce genre de choses et au fur et à mesure des années, il s’est fait une raison; passant son amour inconditionnel sous silence ainsi que son envie de fonder une famille. Avec Sherlock, ça n’est même pas à envisager. Mais maintenant que les choses sont en route, alors tout change. Et il se sent nerveux parce qu’une partie de lui est heureuse qu’une chose pareille. John a toujours rêvé d’être père.

— Tu as deux solutions à l’heure actuelle. Soit tu décides de garder l’enfant mais tu devras cesser immédiatement toute drogue, l’alcool, ne plus toucher à une cigarette et faire extrêmement attention à toi. Ou tu peux demander à te faire avorter.

Le mot blesse John sans qu’il ne puisse s’en empêcher. Il soupire légèrement, continuant à passer ses mains au travers de la chevelure de son aimé. Lui qui voulait l’étrangler quelques minutes auparavant, il ne sait plus quoi faire; perdu entre l’envie de caresser son ventre et de le secouer dans tous les sens.

ft. Sherlock Holmes

Le choix est possible parce que même dans une situation pareille; il se peut que Sherlock veuille l’une comme l’autre des situations. Il pourrait bien, sur un coup de tête, décider de garder cet enfant et arrêter toutes ses addictions d’un coup, même si ça signifie passer le pire mois de toute sa vie. Mais dans son état; à moitié drogué et en pleine descente d’un trop plein de médicaments; il pourrait tout aussi bien décider de tout arrêter et de se faire avorter. L’idée même de ce choix serre l’estomac de John même s’il en est terriblement conscient, il ne peut pas forcer Sherlock à avoir cet enfant, aussi heureux puisse-t-il être à l’idée d’être papa. Parce qu’il l’a toujours voulu, d’aussi loin qu’il se rappelle. Avec Mary, ça n’avait pas été possible et pourtant ils avaient essayé, après le mariage. Mais le détective avait disparu depuis longtemps et le médecin n’arrivait pas à se remettre de la seule personne qui comptait réellement à ses yeux. Alors ce projet n’avait pas vu le jour et cet enfant n’avait jamais été fait. Et puis Insomnia, cette possibilité folle de pouvoir enfanter. La triste réalité d’apprendre sa propre stérilité et puis l’après guerre; cet espoir soudain, implacable. John allait pouvoir être père, il suffisait d’un peu de patience, d’un peu d’amour. Mais voilà; actuellement, dans ce salon, il commence à se demander si c’est vraiment ce qu’il veut. Il suffit de voir l’air totalement paniqué de Sherlock. D’un soupire, John force son aimé à reprendre place sur ses genoux pour toucher de nouveau ses cheveux.

— C’est… possible, ici. Les pilules que tu as pris permettent ça; et il n’y a aucune chance que ça n’ait pas marché. Sachant qu’un homme ne peut pas enfanter à la base; ces pilules sont là pour garantir que ça fonctionne dans tous les cas. Et… et oui. Je suis en train de dire qu’il va falloir faire un test pour vérifier si tu n’es pas enceint.

Ce simple mot à le pouvoir de faire trembler la voix de John, qui baisse un regard étrange vers l’homme qu’il aime. Une partie de lui est ravie; saute de joie dans sa tête et se prépare déjà à accueillir la vie en cette maison. Cette partie se demande déjà quelle sera la couleur des murs et s’il ne faut pas prévoir d’acheter une voiture pour pouvoir le conduire à l’école, ce petit bout de chou qui verra peut-être le jour. Mais l’autre partie de John, la plus terre à terre, préfère ne pas se réjouir. Laisser le choix, et puis voir. Si le détective décide de ne pas garder l’enfant, alors peut-être que ce sera un électrochoc suffisant pour diminuer l’alcool et la drogue. La morphine et la cigarette. Toutes ces choses qui finiront un jour par le tuer, à coup sûr. Une grimace s’installe sur le visage du blond qui finalement ne peut empêcher son regard de dévier vers ce ventre nu. Ce ventre qui a de grandes chances de porter la vie en lui. Sans pouvoir s’en empêcher, John vient poser une main à cet endroit, caressant la peau de son aimé du bout du pouce. Un sourire, à peine visible, se pose sur son visage avant qu’il ne réalise ce qu’il est en train de faire. Immédiatement il retire sa main, remet correctement le t-shirt du détective sur son ventre alors qu’il reprend un air plus sérieux. Ca n’est clairement pas le moment de se laisser aller à des rêveries pareilles.

— Á partir de maintenant, tu as un mois pour te décider. Mais tu dois arrêter de boire, de fumer et de te droguer dès aujourd’hui. C’est important; Sherlock. C’est vraiment très important. Si tu décides de garder cet enfant, il pourrait être… endommagé et ne jamais pouvoir naître. Et même si tu décides de ne pas le garder, nous allons devoir signer des papiers et …

Finalement, John s’arrête. Il connaît son métier. Il sait que lors d’un avortement, il est possible de voir le corps de l’enfant, aussi petit soit-il. Il est possible de le récupérer pour pouvoir dignement l’enterrer. Cette pensée le fait frissonner d’horreur de la tête aux pieds et il secoue le visage pour ne simplement plus y penser; montant discrètement le son de la télévision pour essayer de penser à autre chose. Se concentrer sur Sherlock; lui caresser les cheveux et surtout, surtout, ne pas influer sur son choix. Rester totalement neutre; faire comme s’il n’en avait rien à faire. Le détective pourrait lui en vouloir toute sa vie, le cas échéant.

— Je… je suis désolé que tu doives passer par tout ça. L’ambulance va arriver et nous allons aller à l’hôpital. On va te faire un lavage d’estomac pour tout ce que tu as pris et tu t’y reposeras au moins la nuit. Du reste je pense qu’on te fera des tests directement sur place pour savoir si … enfin tu sais.

ft. Sherlock Holmes