— Merde ! Il nous lâche !

Devant l’entrée d’urgence de l’hôpital, le brancard cesse soudainement de bouger. Merde, c’était pourtant si proche, encore quelques mètres à parcourir et tout le monde serait arrivé presque sain et sauf dans un endroit correctement désinfecté pour pouvoir prendre soin du blessé. Un blessé grave. Dans l’ambulance, le premier diagnostic avait été posé. Trois côtes carrées. La mâchoire dévissée pouvant amener des difficultés respiratoires. Le pied droite brisé, également; une sale fracture ouverte. Le nez en sang, un oeil tuméfié assez pour ne plus être ouvert les prochains jours mais ça n’était pas la blessure la plus violente. Rien de tout cela n’était à la hauteur, à vrai dire. Parce que, lorsque Sherlock avait eut le réflexe de redresser le bras face à la voiture qui arrivait sur lui, il n’avait sûrement pas réalisé l’horreur de la situation. Le choc avait été si violent que le détective avait dû rouler sur plusieurs mètres, lui collant sûrement un traumatisme crânien. De fortes migraines et des pertes de mémoire ou de conscience seraient à prévoir mais une grave décision allait devoir être prise. Lorsque la voiture avait percuté Sherlock, elle lui avait partiellement arraché le bras. Il n’était pas sauvable, il fallait seulement se dépêcher d’arriver relativement vite à la première salle d’opération pour pouvoir le lui retirer avant que la situation n’empire. Il n’y avait plus le choix. L’un des infirmiers monta sur le brancard, à califourchon sur le détective pour lui procurer le plus rapidement possible un massage cardiaque; alors que l’autre infirmier poussait les portes de l’hôpital.

— ON A UN CODE ROUGE !

Et ça se passe à l’instant même où John et ses collègues, récemment sortis d’un heureux dîner, sortent de la salle des infirmiers pour rentrer chez eux, chacun de leur côté. Á cet instant, le médecin était encore en train de rire avec les autres. Mais il tourna la tête, et le temps cessa sa course. Plus rien ne se passa et, fait étrange, le moindre son ne fut plus entendu. Il n’y avait plus rien et à mesure qu’il réalisait, le sourire de John s’effaça, presque comme s’il n’avait jamais existé. Il le savait, qu’une chose pareille allait arriver. Il le savait. Sherlock jouait trop avec le feu, s'acoquinait avec des personnes trop dangereuses pour lui et surtout dans l’état dans lequel il osait se présenter à ces personnes. Une chose pareille était évidente mais en son fort intérieur, l’ancien militaire avait toujours espéré que ça n’arrive jamais. Et pourtant, c’était maintenant. C’était aujourd'hui. C’était ce soir.
C’était sous ses yeux et il lui fallut toutes ses capacités cognitives pour seulement se rappeler de respirer.

Personne n’avait jamais vu John faire une tête pareille. Oh, des cas compliqués, il en avait déjà eu des centaines; des morts sur la table d’opération et il avait fallu digérer tout cela en se plongeant dans des mutismes qui parfois duraient plusieurs jours. Mais cette fois, c’était différent. Ca n’était pas un inconnu qui gisait là, sur le brancard. Ca n’était pas la voix d’un crétin qui s’était brisé le bras en pleurant toutes les larmes de son corps. C’était la voix de la personne la plus importante pour lui, dans toute cette fichue ville. Sur cette fichue planète. Dans ce putain d’univers. Peut-être le Destin avait-il décidé de rappeler le détective à ses côtés, mais John n’était clairement pas décidé à laisser faire une chose pareille. Prit d’une panique soudaine, il attrapa une paire de gants qu’il n’enfila même pas sur un bureau qui se trouvait là et s’élança jusqu’au brancard.

— Je… il est stable, Docteur. Il vous a appelé plusieurs fois, Docteur Watson. Je suis désolé de vous déranger lors de votre temps libre. Je sais que l’éthique dit qu’on ne doit pas s’occuper de personnes proches mais…
— Merci Percy. Je le prend en charge, rentrez chez vous.

Et la voix est dure. Le visage est en rage, les poings sont serrés. John, il faisait tout ce qui était en son pouvoir, à l’instant, pour ne pas craquer. Ne pas pleurer. Ne pas secouer cet idiot, ne pas le supplier, au milieu de cette sale remplie de malades en tout genre; de ne pas mourir. Parce qu’il ne devait pas mourir. Parce qu’il devait survivre à tout prix, quelle qu’en soit la solution. John, heureusement, savait gérer les urgences de ce genre, et c’était en ça qu’il était le meilleur, dans son service. Il prit les choses en main, d’une voix si tremblante, avec des yeux si pleins de larmes qui ne coulaient pas que les collègues du médecin n’émétèrent aucune objection, préparation la salle d'opération le plus rapidement possible en courant dans les couloirs de l'hôpital. Il s’approcha finalement du corps semblant sans vie de son ami, alors que ses yeux suppliaient. Oh il n’y avait pas besoin de mots, à cet instant. Pas besoin de la moindre supplication. Tout était dans le regard. John se pencha, embrassa le front plein de sang de l’homme qu’il aimait tant -mon Dieu il l’aimait si fort-, murmurant quelques mots qui, il l’espérait, seraient entendus.

— I’m here… I’m here Sherlock… don’t you dare- … please. I’m here. Just… open your eyes. For me...

Et des infirmières repoussèrent John; parce qu’il y avait urgence. Parce qu’il n’y avait pas une minute à perdre. Lorsqu’il laissa Sherlock aux mains des chirurgiens, n’ayant pas le droit d’opérer, il se dirigea vers la première pièce qu’il trouva, le pas las. Comme un zombie déambulant dans des couloirs qu’il connaissait par coeur, sans même réfléchir à sa destination. Là, il se laissa glisser contre la porte, empêchant quiconque d’entrer. Puis il se recroquevilla, les mains pleines de sang qu’il fixa. Et là, John se mit à pleurer.