Groupe — Auteurs
Date de mort — 7 juillet 1930
Date d'arrivée — 3 ans
Métier — Médecin Légiste
Avatar — Damen de Prince Captif

L'histoire que je vais vous raconter, est avant tout celle d'un vieil homme. D'un vieil homme au cœur d'enfant et à la profonde interrogation du monde. L'histoire que je veux vous raconter, c'est la mienne, ni belle, ni laide, parcourut de drame et d'une trépignante vie. Cela est d'une difficulté exceptionnel que d'avoir un point de vue neutre sur sa vie, son passé, ses actions, aussi, n'essaierai-je pas ici bas d'embellir les choses que j’eus pus faire. Je me montrerais partial dans cette immense idée que je me fais de ma vie et des choses que j'ai accomplis, bien qu'il reste certain à mes yeux, qu'en tant qu'auteur j'ai échoué.

Je suis né en 1859, en Ecosse, à l'époque où le monde était encore craintif et pourtant en pleine expansion, de nouvelle découverte, de nouveau monde, de nouvelle chose, il y avait à cette époque une saveur particulière du monde découvrant sa propre force, son intelligence et sa créativité. Né d'une famille croyante d'origine Normande, je grandis avec talent et me démarque de mes dix frères et sœurs par mon goût pour l'art, l'histoire et les sciences médicales, il faut comprendre qu'à cette époque, les gentilshommes et les demoiselles de bonne famille, se devait d'étudier les arts de la science de la compréhension pour les uns et l'art de la maison et du foyer pour les autres afin de devenir des Hommes du monde. Nous vivions à une époque complexe tant elle semblait s'éveiller d'un long sommeil assommant et qu'elle découvrait enfin la lumière de la tolérance. Mes parents, bon croyant et propre sur eux, me firent suivre un cursus catholique, mais je le rejetais, réfutant l'existence d'un Dieu, du moins dans les preuves scientifiques que nous en avions. Je ne voulais croire qu'une chose aussi importante qu'un « Père Tout-Puissant » pouvait être aussi aisément accepté, sans voir des mes yeux Sa lumière, je ne me tenait pas pour dit que notre existence soit régis par quiconque. Mes parents n'aimèrent pas mon choix de vie, mais l'acceptèrent pour ce qu'il était, un choix de vie. Je décidais donc, fier de ma haute vision des choses, du moins était-ce que j'en ressentais, d'étudier sérieusement la médecine. Il faut vous dire, et j'en suis garant de mon vécu, que devenir écrivain n'avait jamais été une vocation, c'était un passe-temps, une idéologie que je me permettait de transmettre à travers des mots qui firent de moi, bien plus tard, le père d'une vie fastidieuse. Peut-être était-ce cela ? D'être un Dieu, du bout d'une plume et au coin d'une lettre encré, faire danser et mourir des personnages qui n'avaient jamais existé ? Mais, j'eus toujours des histoires à raconter, des mondes bien réel loin des contes d'enfant dans lesquelles je jouais mon propre rôle. Rien n'en sorti réellement, je ne fus pas reconnut pour mes écrit et bien vite je consacrais mon temps à ma carrière militaire et médicale. Mon amour pour l'océan se développa alors que je m'évadais bord du baleinier « Hope » en tant que personnel de santé. L'immensité et la curiosité de l'océan avait toujours été, pour mon cœur d'enfant, une immense ressource d'imagination. Que pouvait-il se passer ? Sous cette surface limpide ou tempétueuse, sous cette image glacial revoyant le soleil à sa place ? C'était des interrogation et tant de choses qui me tournèrent la tête plus d'une fois, me poussant à passer par-dessus bord plus d'une fois, recherchant de mes yeux les vérités qui ne me furent jamais révélées.

Je passais par la suite avec aisance un diplôme de bachelier en médecine et de maître en chirurgie en Octobre 81, fier de mes galons, me permettant l'exercice libre de la médecine, puis ouvrait un cabinet médical. Les patients se faisant rare et n'était pas découragé, je décidais de reprendre la plume, une création particulière me tenait à cœur, ce fut ainsi, que je créais pour la première fois « Sherlock Holmes » l'homme incroyable, à l'intelligence et la déduction infaillible qui par la suite résoudra énormément d'affaires mystérieuses que je mettrais sur son chemin. Aussi, je décidais de l'accompagner, mais pas en tant que Conan Doyle, non, je serais l'ombre dans son chemin cette personne que l'ont ne remarque pas tout de suite, cet homme peu démarqué dans la foule s'abattant autour de lui, je créais un autre personnage, un personnage qui me ressemblait, qui était une presque exacte réplique de ce que j'étais. Je créais John Watson. Médecin, militaire, bon vivant, normal. Très profondément normal et curieux de la vie. Je le créais à mon image, tel que je me voyais, tel que je m'imaginais au quotidien car pour accompagner les frasques rocambolesque d'un homme remarquable comme Sherlock, il fallait un homme patient mais déterminé. Le succès que rencontra Sherlock Holmes, me surprit et me plut, les premières années du moins. Mais comme je l'avais dit, devenir écrivain n'était pas une vocation, du moins pas de roman fantaisiste comme l'étaient les aventures de Sherlock et John, je préférais l'histoire, la vraie. Alors, au fil des années, vieillissant que j'étais, je me proposais à tuer Sherlock Holmes, pour mettre enfin un point final a cette histoire qui n'avait que trop durée. Je voulais écrire d'autre chose, faire d'autre chose, j'étais un homme ne tenant pas en place voyez vous, sport, médecine, j'étais passé par tant et tant de chose qu'une seule vie m'aurait largement suffit. Ainsi, je mis en scène  la dernière enquête du detective, le jetant au bas d'une rivière comme dernier souvenir, le faisant mourir en même temps que son rival et ennemi juré, James Moriarty. Je consacre ensuite mes écrits à ceux que j'aime, ceux d'histoire, mais ils ne se vendent pas, bien vite je suis forcé de me rendre à l'évidence. Ma source de revenu n'était autre que Sherlock, mes différents cabinets médicaux n'avaient jamais réellement fonctionné et depuis des lustres que j'écrivais ces histoires loufoques, je ne vivais que d'eux, Sherlock et John, ils avaient empoisonné ma vie au point que les lecteurs ne me demandaient plus que ça. Résigné, je fis revenir Sherlock à la vie et continuait ses aventures avec dépit, l'idée même que mon nom ne soit retenu que pour mes écrits sur Sherlock Holmes me rebutaient, mais avais-je le choix vieil homme que je devenais ?

Finalement, ce fut en juillet 1930 que je laissais tomber la plume pour toujours, épuisé d'une longue vie, pour l'époque du moins, je décédais d'une attaque cardiaque en ma propre maison. Je m'attendais à une vie après la mort, je l'avais longtemps soutenu à tous depuis les morts innombrables dans ma famille proche, qu'il existait quelques part une vie après la mort, que tout ne ce finissait pas si facilement dans un long cortège de larme et d'oublie. Aussi je ne fus qu'agréablement surpris quand je m’éveillais à nouveau, à Insomnia, jeune à nouveau, une longue vie pleine de connaissance et de curiosité à mes pieds...et l'acide information que mon pire songe fut devenu réalité, je n'étais Sire Arthur Conan Doyle que pour une chose, pour Sherlock Holmes. Je me demandais, si j'aurais l'occasion de revoir mes œuvres, mes enfants dans ce monde si étrange qu'était désormais le mien.

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