❝  Wha la pire partie de la fiche beurk. Brefle, je suis une toute jeune trentenaire, de retour du Japon, qui fait du RP  depuis environ une dizaine d’années maintenant avec des hauts et des bas. J'arrive suite a un vocal entre le spoil et le sel qui m'a juste trop hypée ! Voila !

Alors que le soleil caresse son visage depuis quelques heures déjà, il entend la sonnerie presque chantante du réveil électronique sur sa table de chevet. En se retournant, Irène sent comme une gêne à laquelle, il doit encore s'habituer en sortant de son sommeil, et c'est d'un torse toujours imberbe mais bien plat que vient le premier soupir de la journée. 

Il a hâte que ce moment disparaisse. Cet instant entre torpeur et éveil où il croit toujours être dans son appartement de New York, auprès de son mari, dans une époque qu'il a, lui-même, du mal à situer, puisqu'étant seulement celle de cette femme, issue d'un roman dont il se souvient comme un souvenir un peu trop enivrant. Souhaitant à nouveau se retourner dans les draps, retourné dans les bras de Morphée, il rencontre un corps légèrement  zébré des marques de la nuit précédente. Désirs inavoués qu'il ne se gêne pas de faire éclore et de documenter.

Après un sourire, et un baiser étudié dans sur le front du chef d'orchestre, celui—là même dont les revenus ont payés l'appartement pourtant à son nom, Irène se lève et se dirige vers la salle de bain. Face au miroir, des moments de ce récit qui était sa vie lui reviennent. Le silence, ce regard dans le vide lui rappelle les deux traversées qu'elle a faites de l'Atlantique. 

La première, comme cette gamine du New Jersey. Naïve, étant juste repérée pour aller chanter à Milan. La Scala, rien que ce nom la faisait frissonner d'impatience à l’époque. Une gamine jolie, mais certainement pas prête à affronter le monde qu'elle a pris en pleine figure dans les premières représentations. Rivalités, coups bas, mesquineries... et tout ce qui lui a permis de comprendre le pouvoir d'une femme dans un univers ou les hommes se croient tous roi. Jusqu’à en faire plier de véritables monarques. Par sa voix, puis ses charmes, à Milan puis à Varsovie. Une mission sans en être une. Une cour qui la mettait à l'abri de petits jeux trop faciles à gagner dans les coulisses des opéras qu'elle enchaînait. 

Quand ce prince avait pris son tour dans la farandole de bien nés à ses pieds, elle n'avait pensé une nouvelle fois qu'à sa retraite de l’opéra. Un souvenir qu'elle pourrait avoir pour se protéger. Une armure de mesquinerie qui lui permettrait de leur échapper à tous. Pour vivre la vie respectable d'une femme mariée, sincèrement amoureuse depuis quelques mois, pour la première fois.

La seconde traversée, s’était faite ainsi, une femme avec la bague au doigt, à qui l'on avait quelque part volé le plus beau jour de sa vie sans pour autant s'excuser ou qu'elle ne le regrette. Mais une femme totalement libre. Son armure bien enfilée dans la poche de sa robe, son prince charmant à ses côtés, debout en regardant l'Angleterre s’éloigner. Et pourtant cette rencontre qui l'avait obligée à fuir aussi vite qu'elle ne l'avait jamais fait. Une rencontre avec ces deux hommes, ce duo si bien assorti et pourtant totalement dissonant. Ce couple qui lui avait alors offert de sentiment de puissance et de victoire qui déposer un goût si doux sur sa langue. 

À l’époque, elle avait dû se forcer à les chasser de son esprit, ce monsieur Holmes et son acolyte, pour profiter pleinement de sa vie. LEUR vie. Celle d'un avocat et de son épouse, sans autres bagages que leur argent et leur amour. Et puis, peut être à cause d'une trop grande quiétude de sa part, les années n'avaient pas duré comme elle l’espérait. 

Elle ne savait pas exactement quand monsieur Holmes était arrivé chez elle. Elle avait très peu fait attention, remarquant seulement le palefrenier un peu vieux et avec de trop belles manières dans sa maison de Londres. Un homme qui ne lui inspirait sur le moment aucune menace sérieuse, puisqu'elle avait depuis longtemps l'habitude d'être épiée même chez elle.  Combien de temps avait-il observé ainsi, racontant à son fidèle Watson de retour pour quelques jours à Londres après son mariage si réussi ? Ce docteur avide du frisson de l'aventure dont la vie maritale l'avait certainement privé depuis quelques mois.

Elle n'avait pas cherché à savoir ce qui l'avait décidé à mettre son plan à exécution. Pourquoi avait-il finalement décidé de s'introduire chez elle pour lui faire croire à ce feu imaginaire. C'était alors qu'elle avait compris qu'il n'était ni un voyeur ordinaire, ni un sauveur providentiel. Non, il était juste venu pour cette photographie qu'elle avait voulu sauver à cet instant. Alors elle était devenu un homme après son départ. Grimée et déguisée, elle avait poursuivi le vil palefrenier jusqu'au 21b Baker street, pour voir ce si célèbre détective divisé pour son ami au bord du triomphe.

Mais aucune chance de la lui laisser. Elle était rentrée, si vite, pour prendre ses affaires et son époux. Laissant juste une photo d'elle et une lettre pour établir ses nouvelles conditions à la discrétion des perdants.

Et il s’était réveillé. Comme ce matin, ou presque. Seul, au milieu d'une rue, face à l’opéra comme un destin immuable, alors qu'un inconnu lui prenait la main pour lui expliquer un peu. Donner des bribes d'information sur le pourquoi, le quoi mais ni le où, le comment ou le quoi. Mais perdu, il ne pouvait pas le rester. Quelques heures de réflexion, d’indécision et il était simplement entré dans ce magnifique bâtiment pour entonner quelques chansons et trouver une place, des proies, un logement, de l'argent...
Recommençant le jeu sans scrupule avec la frénésie de l'enfant qui retrouve un jouet perdu au fond de son coffre.Se plaçant dans le camp du pouvoir, comme une seconde nature. Opportuniste, discret dans la lumière qui le flattait le mieux, un aventurier à la recherche d'une nouvelle vie de quiétude qui le surprendrait.