SI  DIOS PUSO   LA MANZANA FUE PARA MORDER

C'est un peu comme l'essence d'une vie.
Comme si ce rythme, quand il frappe frappe frappe contre le sol, contre la paume, s'étend, se répand, vibre.
Ah, ça me tue.
Ça me tue et je vis tout à la fois.

Et quand je tape les mains entre elles, que je claque les talons sur le parquet... que je sens cette adrénaline en moi, transformée en sueur, défaisant la queue de cheval que j'avais mis tant de temps à faire...
C'est là que je me sens moi.
Que j'oublie les titres, les noms.
Les problèmes.

Qu'importe le nombre de mèches qui me cachent parfois la vue, je vois rien. Je calcule pas.
Je ferme les paupières et suis cette guitare. Et je souris, je me dis que c'est bon, j'ai atteint le nirvana. Parce que ça bouge, ça vibre, ça retentit et tout le monde m'accompagne, et tout le monde rit, tout le monde chante. Les effluves remontent, les rires gras de certains aussi, mais l'assemblée est plutôt coopérante.

J'ai les mains brûlantes mais pas sûr que ce soit autre chose que les trois bouteilles enfilées juste avant.
Enfin, j'ai arrêté mon compte à trois.
J'aurais peut-être dû y mettre un peu moins d'alcool, sur la fin.

Parce que......
Quand ça s'arrête, ça donne pas trop le même résultat.

- ¡LOCO, LA GALLINA SE MUERE !

Putain, je sais que c'est sorti tout seul. Que le cri était infâme, et que le mec qui crevait au coin, imbibé d'alcool, allait s'en prendre plein la tronche parce qu'il avait tout simplement pas suivi notre délire. J'arrivais juste plus à me contrôler, et le sol sous moi tanguait déjà comme les fesses de ma grand-mère devant Jesus.
Je peux plus me retenir, d'un coup.
C'est pas possible.
Ce souffle explose de ma gorge quand je prends la pause. Je reconnais même plus ma voix parmi les cris tordus de tous ces mecs. Les larmes me montent aux yeux en voyant l'autre tomber de sa chaise et s'écraser le visage contre le sol. Pire, j'ai les tripes qui se tordent et j'ai du mal à les tenir : j'ai l'impression de vouloir aller aux chiottes, alors que je fais que rire.
Merde, ils vont me tuer !

-Ay Dios, achevez-le ! J'essaie de désigner quelqu'un pour aller s'occuper de l'ivrogne à demi-mort. C'est pas Moïse, il boit la marée !

Je prends un break, me tiens au bar comme je peux et reprends mon souffle pour respirer.
Ah... bordel. Ça faisait longtemps que j'avais pas dansé comme ça !
J'en ai presque l'estomac retourné.

Mais tout le monde a applaudit et je pense que ça suffit, pas besoin de plus ou de moins. Je me penche alors pour les saluer comme je peux – j'ai pas envie de savoir de quoi j'ai l'air, pour la peine – et marche à grands pas vers les premières bouteilles qui scintillaient depuis tout à l'heure dans le coin de mon oeil.
J'attrape l'une d'elle, me prend un verre, je sers. Aussi simple, aussi bon. Merde, c'est que c'est bon cette connerie ! J'en ai tout aussi marre d'n'aimer que les cochonneries.
Pour l'instant, ça m'a plutôt bien conservé et j'arrive encore à sourire à quelques mains qui se baladent quand on passe derrière moi – ça va, c'est que je suis plutôt fresh. Mais c'est vrai que ça fait du bien de poser un demi-cul sur ce fichu tabouret qui tient presque plus.
'Y a trop de monde ce soir, c'est infernal. C'est toujours aussi surprenant de voir à quel point BB réussit à rameuter les trous duc' du quartier. Bon, tu m'diras, il a de quoi faire pour le reste du mois.

S'ils torchent pas tout le fric.

En parlant de fric...
J'ai baisé personne ce soir, j'ai transpiré tout comme, sans le plaisir de l'épée dans le fourreau. Et c'est pas cette liqueur dégueulasse qui va réussir à me faire oublier ce qui frémit dans le pantalon.

-Grmbl.

Je me retourne, dos au comptoir, le verre en main.
Je sais pas si ça a un effet, les paupières qui tombent, mais on va dire que ça donne un air lascif et que le côté sexy d'un phoque échoué c'est toujours mieux que l'autre teubé qui meurt tout seul, sur le parquet, en se faisant marcher dessus.
J'ai mieux à voir.

Mes yeux cherchent ce qu'ils aiment à chercher : la viande.
Du moins ils essaient, parce qu'on peut pas dire que je sois très efficace.
Ils la trouvent pourtant très vite, la perle. Et pour une fois, c'est pas l'alcool qui me fait sourire aussi bêtement.

Là, assis non loin, bougonnant un verre d'un mélange encore bizarre – sauf si c'est moi qui n'arrive plus à distinguer ce que ça contient – comme si le monde lui en voulait.

Haaa... fais pas cette tête, ça m'oblige à venir…

Bingo. Je lève mon cul tout aussi vite.
J'ai pas tardé – m'en faut pas plus, en vrai.
Je me dis que c'est pas possible d'être aussi renfrogné dans un endroit où on est tous plus cons les uns que les autres, où personne ne peut se retenir de rire devant des éclopés de la vie. C'est obligé, il est là pour tenter de calmer un truc. Mais je vais tenter de lui calmer autre chose.
J'aime bien rassurer les hommes mûrs.

-Hola, Corazón...

J'ai pris le temps, en passant, de glisser mes doigts sur sa nuque, ses épaules, puis tant qu'à faire, je m'installe en douceur sur ses jambes, à cheval sur ses cuisses. D'habitude je me retiens un peu. Un peu plus, ok. Juste un peu. Mais là, c'est pas possible, j'ai plus rien qui contrôle la raison – si j'en avais une – et la boisson m'a pas aidé.
D'ailleurs, je me souviens même plus du ton de ma voix, mais si j'avais été plus sobre, je pense que j'aurais ri de moi. Je fais juste gaffe à pas trop faire le con, parce que je peux pas me permettre de parler comme un chien : je suis pas encore chez moi, et c'est peut-être un potentiel client.

-Que fais-tu, seul, dans ton coin, Caballero ? Et j'ancre mon regard dans le sien, parce que c'est mieux de tenter de le posséder de cette façon. Tu ne veux pas venir t'amuser avec nous ?

Merde c'est vrai quoi ! C'est l'éclate ici.
Sans les cadavres.

SI  DIOS PUSO   LA MANZANA FUE PARA MORDER

La première chose qui sort de ma gorge c'est un rire spontané, un rire que je n'avais moi-même pas vu venir. C'était certainement l'alcool qui donnait un petit effet, mais là je savais que ça venait du cœur. Je savais que son côté direct me permettait d'avoir de quoi répondre. De quoi enchaîner.
Il avait ce que j'appréciais plus que tout : la réplique facile.
C'est pas pour autant que je l'aurais laissé me berner dès le départ.

« Pour toi, s'amuser c'est dépenser son argent ? »

Ça aussi, c'était spontané.
J'avais penché la tête, parce que mes yeux ne pouvaient pas se détacher des siens. Aussi bleus que l'océan, ils me rappelaient les bâtiments sur lesquels j'avais navigué, et je me prends – la main dans le sac, à y penser alors que mon cerveau était censé ne pas pouvoir.
Je fais de la métaphore et je sais d'avance que ce n'est pas bon pour moi.
Pourtant, quand je vois le contraste entre le voyage de ses couleurs et l'expression qui le teint de haut en bas, je me dis que cet homme n'a jamais trouvé mieux que l'alcool pour désaltérer ses peines. On en a tous. Et je m'en contrefiche dans les détails.
Mais la joie de vivre encore, quand on est mort une fois, ça : on a pas le droit de la gâcher.

« Ton âme se reflète dans tes pupilles, Corazón. J'ai l'impression de voir un déterré, alors que tu as l'air de pouvoir vivre comme un dieu. »

Je passe une main sur sa chevelure, mes doigts sur ses joues, ses tempes. Il est fatigué, tout comme moi je le suis. Différent encore. Sensiblement différent. L'on ne peut cependant pas berner celui qui a vécu depuis la création d'Insomnia.

Je ne connais qu'un remède à ça.
Et mon peuple l'a toujours très bien compris.

« Les crêpes ne vont pas te consoler, viens, je vais te réconcilier avec la vie ! »

Je lui prends la main, le guide. Je l'emmène loin de son verre, loin des bouteilles.
Je me lève, en tentant d'être aussi gracile que je le peux, et je noue mes doigts aux siens pour l'attirer vers le centre de la pièce. Je fais signe aux musiciens, ceux qui peuvent du moins. Je demande à certains de se pousser, à d'autres de rester s'ils veulent danser.
Mais mon but à moi ce n'est pas eux. C'est lui.

« Et ne me dis pas que tu ne sais pas danser ! La danse c'est la vie, on l'a d'instinct. On a tous le goût de la musique. La seule chose qui nous en empêche, c'est la timidité ! »

Je souris et le ramène contre moi. Chez moi, ces choses sont normales. Je ne me moquerai, ni m'en vanterai. Car ce sont des choses sans lesquelles je ne pourrais vivre.
Je pose ma main droite à plat contre la sienne, mon bras gauche sur son épaule droite, l'incitant à me tenir par la taille.

« Connais-tu la danse du serpent ? » murmuré-je contre lui.

La guitare entonne quelques notes, le tambour vibre au son de mains expertes. Le silence se fait dans l'antre comme l'autel d'un sacre. Sur quelques notes discrètes, mêlées par la séduction de quelques maracas, je lui demande de suivre mes jambes dans des pas serrés, petits mais déjà bien efficaces.
Ils sont en rythme, ils sillonnent, je ne le fais pas tourner.
Je lui apprends.
Je balance avec douceur mes hanches, en avançant ou reculant mes pieds. Nos jambes se chevauchent.
Et je le regarde dans les yeux, le sourire aux lèvres.
Je lui apprends à vivre par le corps. Par la musique.
Parce que vivre c'est aussi se faire confiance. C'est aussi se laisser aller. C'est aussi oublier la société.
C'est aussi s'exprimer.


Il n'y a qu'une main qui nous lie, car j'ose l'inciter. Je me détache de lui, je tourne à demi et je reviens, dos contre son torse, sans défaire le balancement de mes hanches.
Il y aussi ces danses-là, par chez moi. Par lesquelles on ne peut se passer. Par lesquelles les parfums s'entremêlent, les lèvres se frôlent, sans jamais toucher.

Quand je sens qu'il s'habitue alors, j'augmente légèrement le rythme et tape avec mes talons parfois. Pour marquer une note, pour marquer un changement.
Je glisse, comme un serpent.
Je m'en vais et reviens.
Je claque parfois la chevelure dans l'air, parce qu'elle donne du son et s'unit si facilement à cette mélodie.

D'autres sont animés par la même envie. Ils viennent danser, eux aussi. J'incite, j'offre ce même rythme à tous. Les musiciens s'emballent : voilà longtemps qu'ils n'avaient donné du leur pour déverser une cascade d'émotion. Ils n'avaient pu depuis si longtemps, montrer que la musique pouvait faire plus que transcender.
Alors les mains se mettent à claquer en rythme, les chausses sur le parquet à l'unissons.
Les voix s'élèvent. J'entends mon chez moi, au bout des tympans.


Quand elle s'arrête, c'est brusquement.
Brusquement, torse contre torse, le sourire aux lèvres, je ris ensuite.
Ça me fait du bien. Tellement de bien que j'ai oublié mon but premier de cette histoire.
Les musiciens s'applaudissent, félicitent les quelques danseurs qui nous ont suivi.

J'ai oublié pourtant.

Et je tends la nuque, lui offre un baiser.

« Gracias, Corazón. J'espère que tu t'es amusé »

Avant de me détacher de lui avec le sourire et de me diriger une nouvelle fois vers le bar.

J'avais soif. Un léger mal de crâne sur le feu.
Et l'alcool m'attendait avec impatience.

SI  DIOS PUSO   LA MANZANA FUE PARA MORDER

« Bébéééé, porfa ! Sauve-moi, file-moi encore un verre ! »

J'ai tapé deux petits coups avec la paume sur le bar, et deux verres sont apparus avec un gars qui beugle si fort, que c'en est presque indécent. Assoiffé, transpirant, j'avais besoin de lui et de m'abreuver pour me reprendre. Pourtant il reste pas. Il échange pas. Je sais pas ce qu'il a, d'habitude il vient chahuter. Là, il me laisse avec cet inconnu – qui m'a suivi, et je lui tends le deuxième verre en faisant mine d'ignorer la situation.

« Je t'avais dit... que tu savais danser ! »

Souris-je, me retournant à demi. Un petit clin d'oeil parce que j'approuve, tout simplement. Il a les formes qui vont avec le beau gosse et l'allure lui donne une portée pour danser.
Ce serait faux de dire que je m'y attendais pas, vu que j'avais légèrement cherché l'effet. Mais au moins, il avait de la suite dans les idées. Le problème étant que je tenais plus debout, et je n'avais pas le choix que de m'asseoir mollement sur le tabouret haut.

« Un plaisir est déjà plus qu'une simple envie, Corazón ! Tu m'en vois ravi ! »

Ay... ça dégomme ce truc. Et la tête me tourne encore plus. Limite, je me demande comment je tiens encore assis. Comment j'arrive à me rapprocher de lui en faisant grincer la chaise au sol, tout sourire. Et non, ce n'est pas uniquement parce que je suis accoudé au bar. - Là c'est plus compliqué pour moi d'arrêter mes gestes, on peut dire que si j'ai une âme faite d'alcool, c'est elle qui me contrôle. Moi je ne fais que lui instiguer mes désirs. Et je devine de plus en plus les sillons que dessinent ses vêtements, tout en ayant peur de ne pas pouvoir m'en priver.

« Juan, pour te servir ♥ ! » Poursuivis-je, effectuant une révérence digne de mon époque, avant de rire à éclats. Putain, pourquoi je ris ?
Parce que je suis soul ? Vraiment ? Ou parce que devant toi, 'y a ce putain de beau mec qui te fait de l'oeil et qui en même temps, n'est pas si facile à se taper ? Oui, c'est certainement un bon rire jaune en même temps qu'une saloperie de verre de trop qui trône entre tes mains, Juan. Et t'as pas l'air totalement crédible, coco.

« Dis-moi, Corazón... » demandé-je en caressant le bord du verre, avant de l'attraper pleinement et de boire la moitié sans même respirer. « On en voit, parfois, des gars comme toi se soûler un peu ici. Propres sur eux, pleins aux as, en manque de quelque chose..., apparemment j'arrive encore à dire des trucs fourrés de raison, au secours !, mais toi... t'es pas venu là pour t'envoyer en l'air, non ? »

Non, c'est pas le genre de gars qui va se libérer au moindre mot. Il a l'air fait de métal et de givre, renfermé dans une prison qu'il veut préserver de ce qui l'entoure. Pourtant, je l'ai sentie. Cette petite étincelle qui brille, quand on a dansé. Qu'il m'a suivi. Il s'est détendu et a souri. Pas assez pour faire briller ses quenottes, mais assez pour me faire sourire aussi.
Peut-être qu'il avait juste besoin de ça, d'un peu de compagnie pour adoucir sa vie.
Parfois c'est suffisant, et parfois aussi ça me soulage. Je sers peut-être à quelque chose, pour une fois, sans que ça tourne au vinaigre. C'est tout aussi frustrant que de parler à quelqu'un sans servir au lit.
Alors je glisse mes doigts sur sa cuisse, la caresse lentement. Plus par réflexe qu'un vrai sens à ce toucher, maintenant que nos épaules se collent presque.

« Quel nom je peux écrire sur ces beaux yeux de glace, qui sont venus déverser l'amertume et le chagrin ? »

Et je le contemple ainsi. Je dessine le moindre de ses traits pour l'imprimer sur le cerveau qu'il me reste. Je remarque la cambrure de son dos, ses épaules larges. La plissure de ses lèvres et les cils qui cachent à demi ses iris. Tout en posant ma joue sur mon poing.

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Je n'arrive pas à faire une autre tête que sourire. Je crois même boire ce qu'il dit à chacune de ses paroles. C'est pas non plus le mec à raconter des bobards pour t'en faire du Shakespeare ( j'ai aussi appris des trucs, ici ). Et qu'est-ce qu'il est sérieux dis donc ! À en croire son accent, il est anglais. Tout s'explique. À mon époque, on les considérait comme des vieillots, et je me contentais de les tuer s'ils se désignaient comme ennemis de la couronne.

Mais là devant moi, rapprochant ainsi son visage, murmurant son nom à la limite de l'indécence... je ne peux que sombrer sans raisons. Je ne peux qu'employer mon vrai moi dans ses racines et son éducation. Je ne peux que redevenir celui que je suis à la source, et employer le lyrisme le plus outrancier.

Au final ses petites attentions détruisent l'image de l'homme dur qu'il se construit depuis qu'il a pénétré dans la pièce. J'arrive à comprendre quelques tics de visage, parfois même quelques gestes désespérés quand il réfléchit – parce que je le perturbe et c'est vraiment drôle.
Un beau nom ? Un baiser ? Et après il me demande pourquoi je l'ai fait. Mais comment ne peut-on pas s'emparer d'un tel moment lorsque la personne en face nous offre innocemment tout ce qu'il y a de plus profitable en elle ?
En tout cas j'ai eu droit à un compliment – ou peut-être mon père, du coup, vu que c'est lui qui a choisi mon nom ? - je vais sauter sur l'occasion et tenter de défaire les muselières des chiens qui le protègent.
Avec subtilité, mon cher.

Il vaut mieux qu'il en vienne à m'accepter tout entier.

Pourtant ... ce que je fais par la suite me choque plus ou moins; Je n'ai pas calculé, et ai laissé ma main se poser sur sa joue, la caresser tranquillement. Il a une peau douce et à la fois légèrement piquante par des poils mal rasés. D'un coup j'ai la vision du cactus que j'avais acheté, voilà plusieurs mois, seule plante que je réussissais à garder vivante chez moi.
Je me surprends même à scruter son visage pour l'imprégner dans ce cerveau déjà baigné dans l'alcool. Et là je ris encore une fois, presque la larme à l'oeil, l'imaginant ce beau cactus - évidemment chez moi, bien rond et bien formé, avec son accent anglais et ses manières.
N'a-t-il seulement pas conscience du potentiel sexuel qui réside dans sa belle gueule ?

« Et pourquoi pas, Sherlock ?...» murmuré-je son nom sans vraiment faire attention, roulant le r, une nouvelle façon pour moi de stimuler ma mémoire. Étrangement je sais que je n'arriverai pas à l'oublier. Mais j'arrive à le fixer. À reprendre du sérieux. J'aime bien ses yeux. J'aime bien son allure. Il y a quelque chose qui change un peu de mes clients habituels, et ça me déplaît pas de lutter un peu pour avoir ce que je veux.
Alors mes doigts, tout en le voyant faire, finissent par se perdre dans sa chevelure blonde, tandis que je rapproche légèrement le visage du sien. Ai-je le droit ? Je m'en contrefiche totalement.
Il me donne envie d'aller plus loin, de tester ses limites.
De le piquer au vif, ce petit cactus.

« N'en as-tu pas toi-même envie ? »
Un large sourire. J'aurais voulu qu'il me le rende, élégant, à l'anglaise. Qu'il me fasse une nouvelle remontrance et un déni de mijorée.
Mais je décide de couper cette opportunité et redresse le dos comme jamais, propre sur moi, tant que je le peux. Tant que j'ai un minimum conscience que je peux utiliser encore mes atouts pour l'attirer à moi.

« Parce que... à bien le constater la danse et sa récompense t'ont égayé le regard et allégé le coeur; Plus que ce verre. »

Je pose cette main sur son bras.

« Si tu le désires, hombre. Je danserai pour toi.

Et je danserai vraiment.
Juste pour revoir ce sourire.

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J'ai dû me perdre dans ses yeux, car j'ai oublié ce que je voulais dire. Il y a de ces gens parfois dont on se connaît l'attirance et à qui on ne peut rien résister. Finie l'image du cactus mal rasé, et de sa petite danse rigolote. J'ai l'esprit lourd, soudain. J'ai le cœur qui tambourine et la respiration plus chaude.
J'ai beau avoir bu, j'ai conscience de tout ça. Cette conscience que l'on a sans que nos mains n'agissent pareil.

J'ai l'impression que devant moi, il y a cet homme là. Qu'il y a l'image d'un déjà-vu qui me hante depuis quelques années. Qu'il y a la peur aussi, mais l'alcool la fait partir d'un revers de main sans que je n'aie le temps de me poser de questions.
Les bras de ce Sherlock sont chaud, à la fois délicats et autoritaires. Ils veulent que je m'approche et je le fais. Ils me serrent contre lui et une chaleur diffuse se manifeste enfin sur mes joues, sur mon coeur. Parfois ça fait du bien, de juste se blottir contre quelqu'un et de parler.
Parfois c'est réconfortant et on oublie la peine du monde.
On oublie qu'on a traversé une guerre, qu'on a tous des cicatrices. Qu'on était tous des ennemis.

-Tu peux appeler ça l'instinct ? Si tu préfères. Sinon je dirais que tu souris un peu plus. Je lance, en haussant une épaule.
Parce que tes yeux brillent. Que tes muscles raidis finissent par comprendre qu'ils peuvent travailler autrement. Qu'ils réussissent enfin à transmettre ce que ton cœur ressent. Mais tout ça je le tais. Je le tais au fond de moi car un autre déjà-vu se transpose à celui-là. Différemment et quand même.
Peut-être par négligence aussi. Parce que j'ai envie de le regarder, parce que ma tempe, je sens, se balance doucement pour toucher enfin son épaule.
Il y a là, entre nous deux, un moment infime et à la fois si chaleureux que je n'ai plus envie de bouger. Je profite, tout en espérant qu'il ne me jettera pas de suite. Il a l'âme d'un séducteur mais n'en joue pas. Il n'est pas comme moi. D'une autre souche et pourtant si puissant.
Il m'attire à mes dépends.
Aurais-je déjà succombé à ce charme-là ? J'ai l'impression d'avoir ma carte d'abonné.

-Danser ? Ce sera gratuit. Je ne danse que pour la passion, mon tout beau. M'exclamé-je, faussement outré. J'ai toujours aimé la danse. Toujours adoré taper le sol. Claquer des mains. Pour lui, je ferai plus. Je danserai plus, toujours plus loin. Pour lui je dessinerai ses courbes jusqu'à en remuer les entrailles. Jusqu'à m'emporter indéfiniment dans les méandres des Enfers.
Mais n'allons pas le choquer, c'est un Anglais.

Parce que ce n'était pas forcément le plus beau gosse que j'aie rencontré, mais c'était celui dont les formes intéressaient mes pupilles, qui tentait tout mon corps et que je désirais plus que tout.
Plus que tout ?
Pourquoi ? Comment se faisait-il ? Qu'avait-il ? J'ai mal au cœur et tremble de l'âme.
Qu'a-t-il de plus ?
Je caresse son bras, viens déposer un baiser sur son menton.

-Si tu veux plus qu'une danse, ce sera… - je lui murmure à l'oreille. Mais promis, je te ferais un prix, si tu me fais découvrir ta religion.

Si tu me fais croyant à ton âme.
Je te suivrai.
Je t'obéirai.

Je serai ton démon.

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Un sourire, tout simplement.
Et c'est comme ça que je le fixe, quand je le laisse me tenir le visage sans plus de romantisme. Il s'accapare la moindre parcelle de peau avec une certaine désinvolture et je me revois dans ses iris, comme du temps où je défiais le monde par le bout de l'épée – et d'autre chose.
J'aime. J'adore. Oser, défier, ressentir.
Éclater par quelques mots tout ce que le monde peut répudier, dissimuler, souffrir en silence.
C'est aussi quelque chose que j'apprécie de la part de ceux qui en veulent – mais ça ne m'empêche pas de penser que toutes ses failles sont là, devant moi.
Car il dévoile sans vraiment le faire. Il dévoile des choses qui me passent par-dessus et peut-être que j'oublierai demain.
Clair que l'alcool joue, je réfléchis bien trop comparé à la normale.

Mais elle se dessine, cette emprise. Sur le bout de son nez, tracée, sinuant sur la gorge et un frisson me parcourt encore quand ce soupire s'échappe une nouvelle fois d'entre mes dents.
Ça m'excite, c'est certain. Il y a là une douce folie comme rare j'en ai connu. Il y a là un poison que j'apprécie particulièrement, que j'aime à goûter.
« Tu fais le jaloux, là. » que je trifouille en dévoilant quelques dents. « Mais tu m'insultes, en me jetant dans le tas des tout et n'importe quoi ! » continué-je, alors que le dessin de ses doigts glacés repassent presque aussi précisément les vertèbres qui me tiennent encore debout – ou à demi.
Je n'aime pas être comparé aux autres hustlers, quand je fais dans la qualité.
Mais j'éclate de rire, de nouveau, pas vexé pour un sou. Un rire presque démesuré, bavard, criard. J'ai envie de lui montrer aussi, que ce n'est pas à moi qu'il fera peur comme ça – me connaît-on assez pour m'appliquer quelques adjectifs en ce sens ? Non, c'est plutôt lui qui en aura assez, lorsque je le saoulerai plus que l'alcool qu'il ingurgite à coups de poignet.
« Déçu ? tu demandes ça à un prostitué ? » le mot est lâché mais je ne l'ai jamais caché. Il est assez grand et intelligent pour avoir compris ( sinon, il n'aura qu'à faire le choqué ). Et je lui prends la main des deux miennes, lui dépose un baiser au creux de la paume. Lentement, sans détacher mon regard du sien. J'avais compris qu'il y avait autre chose, sous la manche, mais je ne suis pas le genre à faire des films pour des membres qui se détachent – tant que ça ne concerne pas ce qui m'intéresse.  
« N'aie pas peur, je me fiche bien de tout ça. Je n'attends rien de toi. Pas ce que tu crois sortir des clichés de société. Pas ce que tu crois sortir de là. » et je pointe mon cœur avec son propre index que j'avais guidé jusqu'à moi. « Je suis qu'un homme parmi tant d'autres. »
Demain, j'aurai disparu de ta vie, et tu seras revigoré jusqu'au cheveu au-dessus du crâne.

En parlant de ça.
Dans le revers de ma chemise, c'est là que je vais chercher : une feuille pliée en quatre que je garde toujours sous le bras – sait-on jamais, que le client se fasse voir ailleurs que près du bordel. Là, c'est le cas.
« Écoute, Corazón... , murmuré-je alors, sans me défaire du regard que je posais sur lui, ni même de ce sourire que j'avais décidé d'accentuer, mielleux. Tu connais le Diable, n'est-ce pas ? Eh bien, je suis de la même trempe. J'ai beau ne pas faire le bien, j'ai des principes. »
Alors je déplie cette fameuse feuille, la lui présente sur la table. J'en ai pas cent mille, et je vais pas aller en réimprimer maintenant.
« Chez moi, les choses se font clean : on met des termes, on s'accorde, et on fixe. Quand tout ça est ok, on signe et on joue. C'est aussi simple que ça ! »
Je pousse la feuille devant lui.
« Quand on dansera sur la piste, tu y réfléchiras. Et si tu veux pas, on continuera à danser comme ça, on boira comme ça, jusqu'à ce que tu tombes parterre. »
Je ricane.

Et je reprends sa main pour la poser sur le haut de ma cuisse.
De l'autre je frappe sur la table.
De l'alcool, encore.