Les gardiens de cimetière, ne doivent certainement pas tous prendre du plaisir à leur tâche.

Mais Chastiefol, c'est tout le contraire. Il aime son travail. Plus que son ancien. Bien plus. La nécropole, lui donne exactement ce qu'il cherche. Le silence et un endroit où aller. Quelque chose à accomplir, que personne ne lui demande explicitement et qu'il peut faire en prenant son temps. Sans date limite, sans pression aucune.

Le cimetière, n'est pour l'épée, ni un lieu de recueillement, ni un espace de tristesse ou les larmes côtoie les peines.

C'est un refuge. Une sphère de paix.

Parfois, accroupit entre les tombes, les mains dans la terre, les yeux vers les nuages, il songe. Plein de questions, comme un enfant, innocemment. Purgé de ses pensées les plus hargneuses. Juste, aérien, comme parcourut de courant d'air.

Il observe et il espère. Il espère que la mort, la seconde mort, celle qui le prendra après cette vie-là, ce sera ça.

Une attente interminable, dans un endroit fleurit. Ou l'horizon côtoie le chant des oiseaux et les envolées de pollen, sur des kilomètres et des kilomètres… Et en fermant ses paupières, mort parmi les morts, la lame écoute les battements de son cœur. Il s'abandonne à la pureté de ses sens. Et Insomnia plonge dans l'obscurité, jusqu’à disparaître. Et une ébauche fantasmagorique d'harmonie, loin de toute réincarnation, se dessine.

Loin de tout, plongé dans le sommeil des merveilles, qu'on vu ces immortels ? Au moment de souffler leur dernière inspiration, qu'ont-ils vu ? Derrière leurs lamentations et leurs peines. Une fois la peur désassemblée, pour laisser place à la résignation.

Quand ils se rendent compte qu'il est tellement, tellement plus simple de se laisser glisser vers leur vision du paradis. Là où vivent les chimères idéales des rêves qui les transcendent.

C'est à cette paix, cette transition imperméable à toute émotion parasite, auquel l'épée songeait ce jour-là.

Dans l'allée, penché sur la plantation d'un églantier destiné à tenir compagnie à un nuage de rosier, il humait la délicatesse du parfum des fleurs tout en rêvant. Le reflet du soleil dans les pétales le faisait sourire. Et entre ses sourires, s'échappaient de doux et humble chants. Des mélodies murmurées à voix basse, dans la complicité des plantes, juste pour elles. Des paroles flatteuses, des compliments et des attentions délicates.
Pour les voir s'épanouir.

Son jardin poussait au milieu des sépulcres. Glycines grimpantes, lavandes odorantes, fiers rhododendrons, jamais l'épée ne semblait se lasser de découvrir et planter, pour voir grandir.

Et périr. Car là était le destin de chaque plante et de chaque homme. Et leurs fragilités se saluaient en échos. Et les papillons mordorés se posant sur les pierres, sublimaient encore un peu plus la beauté de la vie éphémère.

Et Chastiefol espérait qu'à travers leurs larmes, les humains imbéciles verraient. Verraient pourquoi la mort est grande.

Car sans elle, point d'amour enchanté, de tragiques larmes, de peines et de malheur. Et alors, qu'importait les moments passés vivant ?

Il n'osa pas poser la question à l'endeuillé lui ayant parlé. Il préféra simplement hocher la tête, empathique. Pas besoin de pouvoir étrange, seulement de sensibilité, pour voir que la plaie était encore béante chez cet homme.

Et qu'elle ne se refermerait surement jamais.

Il le savait juste en écoutant. En comprenant. La voix, l'âme, le chant du cœur. Et la famille construite sur un mirage. Un enfant au père parti en voyage. Au corps dans une tombe, à l'esprit ailleurs. Etait-ce vraiment une perte ? Ou seulement une communication différente ? Un contact entre le vent et la terre ? Entre le vif et l'iréel.

Chastiefol eu un mince sourire triste. Il hocha la tête à nouveau.

"Votre fils est le bienvenue ici. Comme vous et tous ceux qui souhaitent chercher quelques brides de souvenirs près des tombes."

Une brise s'élève. Charriant d'enivrants encens. Le soleil brille d'orange. Et les yeux de Chasteifol s'attardent un moment sur la promenade des morts. Relevant sa pelle, se calant sur celle-ci, il porte un regard pur sur les herbes folles et les pissenlits aux graines comme des flocons duveteux.

"Des fois, j'aimerais planter des blés. Leurs bruissement dans le vent du soir, est le plus beau des concerts au monde. Mais des tournesols, seraient peut-être plus appréciés."

Il reste muet un instant. Pensif. Il se demande si la douleur, est nécessaire pour se recueillir. Que faut-il montrer face à la tombe de ceux que l'on a un jour, aimé ? Ceux que l'on aime toujours. Une mine affligée de leur perte, comme l'arme en voit tant ?

Ou ce sourire nostalgique et perdu dans le vague, apaisé, que tu retrouves à chacune de tes allées dans les rues de la nécropole, Chastiefol ?

Tu poses un regard abyssal sur l'homme dont la voix résonne encore entre les arbres. Elle s'effrite en chuchotements dans le froissement des feuilles, s'étiole vers les cieux, pour atteindre un lieu secret. Là où toutes ses prières seront entendues, surement.

"Je vous ai souvent vu, venir ici. Merci pour lui. Et pour les autres. Je ne sais pas où s'en vont les morts. Mais je sais que les plantes qui les protègent, aiment entendre votre voix. Et qu'il serait surement heureux de l'entendre, également."

La lame ferme les yeux. Ses cheveux s'envolent dans le zéph.

"Un jour, si votre cœur n'est pas trop lourd, écoutez leurs feuilles. Peut-être entendrez-vous un son qui vous sera familier. En tout cas, c'est ce que je fais, quand je souhaite les entendre… Les voix de la mémoire."

Ses yeux se rouvrent à la lumière. Elle inonde ses iris et font scintiller ses pupilles. Il se tait. Il écoute. Les vibrations. Les voix discrètes, les frémissements de l'air, infimes. Et pendant un instant, il le sens.

L'apaisement.

Et un clapotement, qui s'alanguit.

L'épée sourit.

"Un bassin. Derrière les feuillages. Loin, entre les grands arbres. Avec des carpes, peut-être ? L'idée me semble agréable."

Et il se tut, ailleurs, en communion avec les tombes, en résonnance. Comme face à un miroir.