Il est temps de rentrer à la maison, oui. Elle n’est pas loin, cette maison qui était tienne, que tu as laissé à Sherlock pour qu’il y vive. Pas de loyer, pas de factures, il peut se débrouiller avec ses propres revenus pour pouvoir entretenir la maison sans avoir besoin de toi. Tu es parti depuis quelques mois déjà vers une nouvelle vie, celle que tu partages désormais avec Guy de Maupassant. Et quand tu pensais enfin que tout allait bien, Sherlock entre en scène et ravage tout. Il est comme ça après tout, ça n’est pas la première fois mais tu espères que cette fois c’est bien la dernière. La marche qui mène jusqu’à ton ancienne maison se fait en silence et tu entres dans la pièce, prends les clefs en main, ouvre la porte et prends une bouffée de nostalgie droit entre les côtes. Ca te manque, quelque part, de vivre ici avec Sherlock. Tes épaules tremblent un instant mais il n’est pas lieu de se laisser aller; il faut que tu répares tes bêtises. La lumière est allumée, tu le places sur un tabouret et va dans la salle de bain pour chercher de quoi le soigner; bien heureusement tu as caché quelques bandages et produits de désinfection un peu partout, pariant sur le fait que Sherlock n’allait pas chercher à les y déloger. Tu souris tristement; le pari est réussi mais à que prix ? Un soupir au bord des lèvres, dans ce silence de mort, tu viens t'asseoir en face de lui et commence à tamponner un coton plein de désinfectant sur chacune de ses plaies. Tu lui a même amené un steak congelé pour son pauvre oeil au beurre noir.

Alors, pour la première depuis toujours, depuis que votre histoire a démarré sur le papier, tu le regarde et tu vois. Il y a le coin de ses paupières qui se sont effacées, effondrées autant que ses épaules. Elles sont basses comme ses yeux; il a quelque chose à se reprocher et tout à coup, il donne l’impression d’avoir le monde sur ses épaules; une chose tellement lourde à porter qu’il n’est plus capable de se tenir droit. Le Sherlock du passé, celui des livres à disparu, il ne reste que le triste fantôme d’un être qui n’a plus rien à dire. Enfin si. Des excuses, des dizaines excuses que l’on peut voir dans ses pupilles avant même qu’ils ne franchissent la barrière de ses lèvres. Il est épuisé, par les sonneries de téléphone, par les enquêtes, par les souvenirs et par ce qu’il vient de faire; Sherlock n’est plus que l’ombre de lui-même. Un autre soupir, tu continues à le soigner en te rendant compte de la portée de tes actes. Pourtant John, tu ne t'excuseras pas. Pas cette fois. Pas maintenant, en tout cas. Plus tard peut-être, quand les esprits se seront calmés et qu’aucun de vous deux ne sera à fleur de peau. Assez ironique, quand tu y penses. Toi qui est toujours si émotionnel, Sherlock toujours si calme, voilà que les rôles sont inversés. En d’autres conditions, cela t’aurais fait sourire mais tu sens quelque chose te serrer la gorge et les entrailles; tu as envie de pleurer. Sa voix raisonne, te force à déglutir pour pouvoir lui répondre.

— Because it’s you.

Le flegme se relèvera plus tard, il n’est pas lieu de te refermer alors que ton ami souffre à ce point. Quelques pansements, tu fais bien attention à ne pas lui faire mal parce que, malgré ce qu’il t’as fait, tu penses avoir largement eu ton compte de vengeance. Tu fonctionnes ainsi, John. Tu te décharges, oublies tout à la force de tes poings et puis tout est fini, on oublie, on fait comme si de rien était. Il continue, te poses une question si évidente que ta voix se brise en répondant.

— Because it’s you.

Parce que ça n’est que lui, n’a jamais et ne sera jamais que lui. Comprend-t-il l’ampleur de ce lien qui vous unit ?

— Because I need you.

Tu prends sa main, la guide jusqu’à ton ventre que l’on devine rebondit sous le pull immonde qui le cache. C’est la raison de tout cela, à vrai dire. Et tu le dévoiles, tu le montres sans concession et les larmes te montent aux yeux parce que c’est l’exacte raison pour laquelle tu es si émotionnel, la raison pour laquelle tes sentiments débordent hors de toi. Parce qu’il y a cette vie qui grandit en toi, parce qu’il y a ce fils qui a prit naissance en toi il y a quelques semaines déjà; et c’est la bonne nouvelle que tu t’apprêtais à annoncer à Guy. Tu es enceint, John. Enceint d’un petit être que tu as déjà hâte de serrer dans tes bras. La main de Sherlock est chaude contre ta peau et tu souris, à mille lieux de pensées pleines de candeur; il doit le comprendre. Lui qui voit toujours tout, il est bien aveugle pour une fois. Ton autre main se soulève, vient se poser comme la caresse d’une plume sur la joue du détective dont tu tournes le visage pour qu’il te regarde.

— Because he’ll need you like I do.

Quel que soit son prénom, cet enfant aura besoin d’un guide comme tu as eu si souvent besoin de Sherlock. Malgré les bêtises, malgré les défis, malgré les disputes et les rages, malgré tout ce que tu subis à cause de lui. Il reste Sherlock, ton meilleur ami, l’homme qui t’as sauvé la vie. Et rien que pour ça, tu lui dois celle qui viendra à naître.

— Who’ll be his godfather if you’re not around anymore … ?

La question est soufflée à peine du bout des lèvres alors que tu souris, reposant la main qui est sur la joue du détective pour effacer la larme qui vient de rouler sur ta joue rugueuse. Comprendra-t-il enfin à quel point sa vie est précieuse ? Tu l’espères de tout ton coeur.

I
La culpabilité de Sherlock, elle est aussi évidente que si lui-même l’avait lu sur le visage d’une victime de meurtre. Sherlock, il est celui qui voit tout d’habitude mais cette fois il n’a rien remarqué. Peut-être parce que -et tu le remarques avec effroi- vous n’avez pas passé beaucoup de temps ensemble ces derniers temps, peut-être parce que tu n’as pas spécialement fait d’efforts pour te rapprocher de lui, peut-être parce que ces efforts pour ruiner ton couple ont essoufflés les tiens et que tu n’as pas spécialement cherché à reprendre contact ces derniers mois. C’est bête, pourtant. Tu l’as cherché pendant deux ans avant de finalement le retrouver et puis finalement quoi ? Pour finalement le frapper si fort au cimetière qu’il s’en est effondré au sol. D’accord, il a prétendu être mort. Encore. Mais est-ce que ça n’est pas simplement l’appel au secours d’une personne trop perdue et trop adulte avec trop de moyens entre les mains ? C’est probablement ça. Ton esprit de médecin, de déduction et quelque part psychologue se flagelle et intérieurement, tu te détestes. Tu n’as rien vu venir. Tes mains se serrent sur les siennes parce que tu ne veux pas le voir partir; pas maintenant, pas demain, pas dans une heure; jamais.

— So, stay alive. I need you in my life and if I have to say that again I’ll punch you in the face again. You know I will.

Pourtant le ton est un peu plus détaché, un peu plus enfantin et amical. Tu n’as nullement l’intention de le frapper une fois encore et probablement le sommeil t’infligeras-t-il d’atroces cauchemars quant à ce que tu as osé faire à ton meilleur ami. Oh, John, ça t’attristes, quelque part. De te rendre compte que quelques mois auparavant, cet homme était encore tout pour toi. Il était ton ami, l’homme que tu désirais, celui pour qui tu aurais tout fait, soulevé le monde, les montagnes et ramené la Lune en trophée s’il l’avait demandé. Aujourd’hui, tu es celui qui lui a infligé tout ça. Peut-être qu’il a raison, dans ces mots qu’il ne dit pas. Peut-être que tu l’as cherché, quelque part, en t’éloignant. Peut-être qu’en donnant plus de nouvelles, qu’en rassurant Sherlock un peu plus, rien de tout cela ne serait arrivé. Sherlock, c’est comme un enfant, après tout -chose qui te fait remarquer que tu es tout à fait prêt à être père, vu comment tu dois parfois gérer ce grand crétin- et il faut souvent le rassurer sur l’attachement porté à son encontre. Chose que tu n’as pas faites ces derniers mois puisque tu étais trop occupé à papillonner avec Guy. Á concevoir un enfant. Le pauvre, ça doit être atroce pour lui. Tu te sens terriblement mal, au point que les larmes te montent de nouveau aux yeux. Tu soupires, baisses les yeux et essayes d’essuyer le flot qui semble vouloir s’en échapper sans que tu n’en aies le moindre contrôle.

— I’m…

Ta voix se craque un instant; tu prends une longue inspiration et reprends.

— I’m sorry for everything…

Ça a au moins le mérite de sortir droit du coeur. C’est bien toi qui l’a cherché, après tout. Si tu avais réussis à lui accorder plus d’une minute par semaine, peut-être que rien de tout cela ne serait arrivé. Quelque part, ça te rappelles une conversation que tu as récemment eu avec Guy; tu n’as plus le temps pour quoi que ce soit depuis que tu cumules ton travail à l’hôpital et au cabinet et à un moment, il te faudras faire un choix; ce soir il est probablement prit sans même que tu ne t’en rendes compte. Le cabinet sera donné au premier médecin qui voudra bien s’en occuper mais John, après deux ans à te torturer ainsi, à torturer tes proches, il faut maintenant que tu penses à te poser, et à vivre une vraie vie.